Ограждал ты меня от врага.
И пришёл я к тебе как агнец,
В двадцать восемь от роду годков.
Окрестился и в вере твоей,
Стал невидимым светлым бойцом.
Искушался и сам искушал,
То пределы свои изучал.
Но в пучину греха не толкал,
И тебя во грехе вспоминал.
Не пошёл и не смог власть принять,
Я под дланью твоею творил.
Не завидовал сильно тому,
Кто других погубив власть вершил.
Я иду за тобой, но молюсь,
За умерших родню и отца,
Так же хлеб добывают в поту,
И мой дом не здеся, а там.
Я скучаю по храму творца,
И смотрю со слезой на свечу.
Я всего лишь три строчки прочёл,
Они были со мной всю судьбу.
Пред иконой потухла свеча,
Мой закончен короткий рассказ.
Не судите меня и себя,
Это тоже наказ от Христа.
***
19 «Тогда один книжник, подойдя, сказал Ему: Учитель! я пойду за Тобою, куда бы Ты ни пошёл.
20 И говорит ему Иисус: лисицы имеют норы и птицы небесные – гнезда, а сын Человеческий не имеет, где приклонить голову.
21 Другой же из учеников Его сказал Ему: Господи! Позволь мне прежде пойти и похоронить отца моего.
22 Но Иисус сказал ему: иди за Мною, и представь мёртвым погребать своих мертвецов.
Пофилосовствуем
Скорость
Так кто же быстрей на планете,
Свет или всё таки мысль?
Лидер в забеге сильнейших,
Наша прекрасная жизнь.
Раздумья
Любовь нужна царям с Богами,
Но есть путь воина,
Который смерть забрав в друзья,
Идёт своей дорогою по жизни,
Он видит многие пути,
И лишь в своём он порав,
Не презирая, унижением иные.
В драке
В драке всегда будешь битым,
Даже когда победишь.
Вырастет враг побеждённый,
Дальше тебе отомстит.
А если тебя вдруг побили,
То значит, что ты проиграл.
Стоит ли драться вообще – то,
Обоим известен финал?
Я променял
Я променял на стихи,
В утро богатый развоз,
Вижу всполохи в небе зари,
И следы затухающих звёзд.
Пищей стало души для меня,
Не копейка и блеск фар машин,
А поэта из слова стезя,
Счастье в ней я слезой окропил.
В этом царстве стихов жизнь бурлит,
Здесь любовь побеждает печаль,
Ревность, страсть здесь ярка и манит,
И спадёт к низу маской вуаль.
Жизнь ценней на земле всех богатств,
А ценнее её всё ж душа,
Крепнет, зреет она слогом в нас,
Это дан нам всевышнего дар.
Не сдаются, а пишут стихи,
Те – кто горечь потерь пережил,
Оскорбляемым