Седой садовник приуныл,
Его душа мести устала.
Ему и дом, и сад не мил,
Листвы – и той казалось мало.
Потёртый скинув балахон,
Садовник шёл среди дорожек,
Шёл так, как будто бы не он,
Не он, а кто-то помоложе.
Среди берёзок и листвы,
Что осень скинуть повелела,
Садовник был уже, увы,
Надломлен ей так неумело…
Хозяйка – чистая зима.
Белёсых улиц наважденье.
А в старых ставнях там – она,
Часами, словно привиденье.
Садовник чистою душой
Сводил себя с ума умело,
Теперь идёт он на покой,
Стать явью призрак не успела.
Пройдя сквозь ёлочек-нерях,
Старик вздохнул, словно прощаясь,
А где-то там, в затворных снах,
Она лежала, улыбаясь.
И, бережно прибрав мечты,
Укутав шею старым шарфом,
Садовник, крякнув вдруг: «Ишь ты», —
За изгородь зайдя, дал маху.
Он первый в жизни раз бежал,
И, ноги ставя неуклюже,
Он на бегу пообещал
Не видеть тех, кому он служит.
И в этот самый дУрный миг,
Поняв весь ужас отреченья,
Дух смерти вдруг её настиг,
С улыбкой взял, без сожаленья…
Этюд перед закатом
Сорвав сюртук, погнув петлю,
Устало как-то улыбнувшись,
Он молвил: «Я до слёз люблю!»
И вышел вон, чуть приспоткнувшись.
Он шёл небыстро, но упрямо,
Так все решившие идут,
Что не свернуть уж влево, вправо…
Им только напролом маршрут.
Чего хотел он, этот странник?
Пожить прекрасною судьбой
Или влюбиться, так, чтоб рано
И безрассудно стать собой?
И вот он шёл неспешно, прямо,
Пугая шустрых голубей,
Шёл вдаль, где огненно-багряный
Закат казался всё смелей.
Он не хотел ни скудных мыслей,
Ни чувств в приятной мгле тоски,
Лишь щёки впали да отвисли
От скуки ждать всю жизнь доски.
Внезапно мимо, будто мрамор,
Она, свернув из-за угла,
Сквозь мрак заката, дивный ангел,
К герою нашему пошла.
И тут, впервые в жизни пленной,
Вздохнул он: «Сопли не терплю».
Припавши на одно колено,
Промолвил: «Я до слёз люблю».
Конец у дивного этюда
Прекрасен в простоте своей.
Услышал он: «Иди отсюда!»
Но путь продолжил к красоте.
К подаренной первой строке
Читая вечности дневник,
Задав судьбе своей вопросы,
Кто я ей – мыслей, чувств родник?
Вдруг в суть Вселенной влез без спроса.
Какой же маленький ты, шарик!
Как же смешны людей потуги
Ввинтить в тебя побольше гаек
Да скрыть хоть что-то от супруги.
Смешны и страны, и пространства,
Убоги мелочность и боль,
Противны даже хулиганства,
Что скуку скрыть хотят порой.
Ты, Вечность, разрешаешь много,
Свободу духа дашь ты вдруг,
Кому-то беса, мне – лишь
Бога Сулишь ты, замыкая круг,
Сжимая нас в одно кольцо,
Смеющихся не в жажде смерти,
А в радости, что я в лицо
Могу пролепетать лишь: «Верьте».
Верь в то, что ты и есть тот Космос,
Та мириада величин,
Что с полки знаний взять без спроса
Ты волен всё-всё, ты один!
Читая вечности дневник,
Ты неизбежно понимаешь:
Вот ты – и миллиард возник
Таких же, и их ты не знаешь.
Людей, букашек, дивных роз,
Всего живого, что немое,
Что селит Землю не всерьёз,
Ведь после смерти – всё чужое.
За что дерётесь, правдолюбы?
Поборники