« Нет, такого не может быть! Папа с мамой говорят, что дедушка спит и скоро Бог его разбудит, тогда мы опять будем вместе, – эта мысль успокоила Митьку, он ещё раз шмыгнул носом, вытер его рукавом чистой рубашки, потом посмотрел в сторону плачущей бабушки. – Почему она в это не верит? Не могу понять я этих взрослых: называют себя верующими, а Богу не верят. Почему?»
Вечером Митька сидел на любимом сеновале. Пахло луговым духмяном свежескошенной травы. Солнце уже село, и на чёрном небе красовалась луна в окружении звёзд-светлячков. Подсвечивая фонариком, мальчонка усердно выводил огрызком простого карандаша корявые строчки в маленький блокнотик.
Теперь ты крепко-крепко спишь,
и мы увидимся не скоро.
Смерть это сна мгновенье лишь,
а для живых мой Бог опора.
Митька и жизнь
"Призываю в свидетели против вас сегодня небеса и землю: я предложил вам жизнь и смерть, благословение и проклятие. Выбери жизнь, чтобы ты жил, ты сам и твоё потомство" (Второзаконие 30:19)
Митька любил бывать у бабушки. Она жила на краю посёлка, возле широкой степи казавшейся морем, набегавшим волнами поседевшего ковыля на зачарованных зрителей. Среди этого бескрайнего простора розовые огоньки чертополоха, словно маячки, сигналили затерявшимся путникам: Все к нам, здесь так красиво!
После смерти дедушки Митька стал чаще бывать у бабушки, ведь ей теперь была нужна мужская помощь, как сказал папа. По субботам эта помощь заключалась в пастьбе козы Маньки – круторогой проказницы, дающей очень вкусное молоко.
Сегодня была суббота, и Митя уже больше часа пас Маньку в небольшой ложбинке недалеко от бабушкиного дома. Коза лениво щипала траву возле жиденького кустика боярышника, а юный поэт лежал на траве широко раскинув руки и смотрел на облака, плывущие по небу.
– Какая красота! – воскликнул Митька. – Как здорово, что я могу видеть! Папа говорит, что небо создал Бог, как здорово, что Он придумал всё это! Жить хорошо! Почему люди умирают? Так быть не должно.
Он ещё долго размышлял и смотрел на медленно проплывающие облака, которые будоражили фантазию. Митька любил подобные минуты, в его детском мозгу слова сплетались в предложения, рождая строчку за строчкой очередной стишок. Прикрыв глаза, маленький поэт, чеканя ритм, стал читать то, что получилось:
– Облака, облака,
как отару барашков
в небе ветер-степняк
гонит вдаль не спросив.
Небеса, небеса,
к вам хочу я добраться,
чтоб у Бога спросить,
как мне смерть обойти!
Библейские