Рассказы юного поэта. Алена Красилова

резкий толчок, правый бок пронзает боль, и вот я уже лежу на асфальте перед красным «Рено» с «У» в треугольнике на крыше. Перепуганный водитель – молоденькая брюнетка и инструктор – мужчина лет 40, выбегают из машины и пытаются меня поднять, что-то причитая. Я вырываюсь и бегу дальше, только уже не так резво. Похоже, надо в травмпункт. Не сейчас.

      Лёгкие жжёт, но я уже на месте. Задыхаясь, падаю в обжигающе холодный снег. Не важно, я одна! У меня её больше нет! А виновата я! Купи родители нам билеты на один рейс, не будь того дурацкого отбора в команду именно 11 числа, мы были бы вместе. Не важно где, на небе или на земле. Если бы я не предложила ей свой билет, она бы не села в тот проклятый самолёт! Слёзы хлынули из глаз и от этого стало ещё холодней. Я встаю с ледяной заснеженной земли и иду вперёд. Перед глазами все плывёт, но я знаю, что я никак иначе, как возле «крылатых качелей». Эти качели располагаются на краю обрыва, откуда открывается завораживающий вид. Там очень красиво, но один неверный шаг оборвет вашу жизнь. Я опускаюсь на деревянную перекладину и начинаю раскачиваться.