Прости за любовь. Сборник стихов. Антон Булимов

каблуки.

      Но ветер заменил мой крик

      на уходящий звук твоих шагов,

      И каждый день пролетает как миг –

      Миг из миллиона моих же снов.

      Ты так далеко от меня,

      Но и так же очень близко,

      А я до сих пор каждый день ищу тебя,

      Но в этой толпе людей – тебя не видно.

      Похоже я герой недописанных книг,

      Будто герой непрочитанных романов.

      Я так пытаюсь скрыть мысли свои,

      Что каждую ночь в моих лёгких – воздух ледяных океанов.

      И как бились мои кулаки о зеркала и стены,

      Как ночами кричал имя твоё небесам,

      Как волнение перешло в депрессию нервную –

      Об этом никто никогда не слышал, не знал.

      И каждый день я пытаюсь отыскать тебя

      в огромных очередях в магазине,

      В нерадостных лицах в трамвае, после ночного дождя.

      Я пытаюсь отыскать тебя даже в отражении своего же лица.

      И снова ночь.

            И снова слышу вдали.

      Как звонко цокают.

            Твои каблуки.

      В сентябрьской коме

      В этой сентябрьской коме меня чертовски мучили черти,

      Твердили то о тебе, то «о нас», а иногда и вовсе пели какие-то песни.

      Раньше твой голос отгонял чертей от меня. Говорила, что теперь я не один,

      Только вот где ты теперь – я не знаю. И в душе у меня нарастает сплин.

      «Ты нужна мне» – твердил каждый час в сентябре,

      «Без тебя совсем околею» – шептал каждую ночь в тишине.

      Но ты не вернулась – ты не слышала криков моих,

      И в мыслях своих – я давно, быть может, затих.

      Я верил в чудо до появления демонов в моей душе,

      До появления криков твоего имени по ночам в моей голове.

      И схожу я с ума из ночи в ночь, проклиная себя, что вновь без тебя –