Где всё, что живёт – умрёт
И я лишь один из клира,
Что эту вот песнь поёт.
Пусть кровь словно пламя в жилах,
Для всех есть последний час
И если б не смерть не жило б
Всё то, что цветёт сейчас.
Не бойся её, ведь просто
Исчезнешь ты, как возник,
Но жить, чтоб красиво, остро
И полно пусть каждый миг
В тебе будет всё готово
И помни о ней всегда
И жизнь, что порой сурова,
В мороз будет греть тогда…"
Лежал я в траве, вдыхая
Живой аромат цветов,
Под солнцем от счастья тая,
И плакать и петь готов!
О, как всё вокруг сияло!
Как запах дурманил ум!
Как солнце меня ласкало
Без мыслей я жил, без дум.
И Голос всё пел о смерти,
И грусть навевал тогда,
И грусть та светла, поверьте,
И в сердце с тех пор всегда.
Пророки
Пророков в мир ниспосылал Господь,
Чтоб людям дать во времени прозренье.
Огромный дух, ничтожнейшая плоть,
Грязь нищеты, и в горних воспаренье…
Пронзив свой век и прошлое умом,
От частностей свое, очистив знанье,
Одни, постигнув общее во всём,
Грядущего провидят очертанья.
Другие, погружаясь вдруг в экстаз,
Биясь в каких-то муках поминутно,
Общаются с неведомым для нас,
И будущее прорицают смутно.
Они конкретным поражают нас:
Кто дал им знать названья, числа, сроки?
Считают их безумными подчас,
Но Истина сквозит сквозь их намёки.
Всех их судьбой испытывает Бог,
Травя толпой, бичуя, изгоняя…
Всегда суров, безжалостен и строг,
Огнём Свободы дух их закаляя!
Свободен дух их – пусть в темнице плоть,
Пусть бьют бичом или зовут кумиром,
Свободу эту в них взрастил Господь,
Бесстрашие возносит их над миром!
Порой сомненья раздирают их…
Тяжёлый крест – быть правым в одиночку,
Быть зрячим средь безумия слепых,
Возвысить голос и поставить точку!
И ярость их всю на себя принять,
Не требуя от Истины залога,
Ведь он один, а их несметна рать!
Но душу укрепляет вера в Бога
И счастье быть избранником Его –
За это и позорный столб и дыба.
Путь в высоту и радость для того,
Кто твёрдым стал, как каменная глыба!
О, будь бы мне доступна высота!…
Но дух мой слаб и незнаком с Нездешним,
Лишь снятся мне порою три креста
На высоте, продутой ветром вешним… .
Плоть
Меня томит изношенная плоть,
С недугами, грибками, тяжким смрадом…
Мне в утро дней её слепил Господь,
Она была благоуханным садом.
Была с душою, что ни говори,
Единой