«Перстами руки человеческой…». Феллини – Венеция – Фуко. Эфраим Баух

потом юных тел, сидел благообразный старик и извлекал мелодию гимна Израиля из гибко изгибающейся… пилы.

      Это могло показаться выдумкой, если бы не было правдой.

      Это странным образом венчало завершение моего присутствия в Венеции.

      И на этот раз при этих звуках ком встал у горла.

      Итальянские поезда необычны. То они быстро перебирают, как монах четки, пролетающие станции, то надолго замирают у какого-то полустанка.

      За окном пролетали, как бы пробуждаясь по ходу поезда, – Местре, Доло, Падова или Падуя: собор, утренняя пестрая суета, репетиция лошадиных гонок.

      Монтегротто: зябкая зелень ближних виноградников, зыбкая синева дальних гор.

      Баталия: замок с трехъярусным куполом – на горе, красная земля, терра роса, холмы, вприпрыжку бегущие вдоль дороги, медленно ползущие вдали.

      Эсте-Монселиче: замок на огромном утесе, рядом с городком; в центре, на площади, шатровый собор из красного сиенского камня.

      Ровиго.

      Феррара.

      Города мелькали, как стрелки на шахматных часах в блицтурнире.

      Идея книги, подобно слабому зародышу, под стук колес и промельк пространств обрастала плотью.

      Внезапно вспомнились слова одного из выдающихся французских постмодернистов Жиля Делёза: «Актуальное это не то, что мы есть, это, скорее, то, чем мы становимся…Настоящее, напротив, это то, чем мы перестаем быть…»

      Жизнь в будущем стояла залогом за каждым убегающим мгновением.