***
Как работает религия, простой пример. Едет дядя в метро, у дяди из кармашка выпадает на сиденье шоколадка, он выходит на своей станции, не замечая пропажи, а на его месте появляется мама с ребенком; ребенок тянется к шоколадке, думает: наверно, кто-то потерял, а я съем. Но мама говорит ему: ты что, ты знаешь, какие бывают колдуньи, они специально подбрасывают в метро шоколадки, а у мальчиков, съевших их, отрастают потом рога! Дело сделано: мальчик никогда больше не возьмет шоколадку, потому что не может проверить, правда или нет, есть ад или нет.
***
Может, ваше произведение в интернете и хорошее, но значение это никакого не имеет. В помойке тоже может быть что-то съедобное, но не бездомный искать туда не полезет; и книгу он пойдет выбирать себе на книжных полках магазина, а не полезет за ней в помойку. А вы, за неимением доступа к витринам, выбрасываете ваше детище на помойку, в надежде что кто-нибудь полезет и подберет. Ну, разве что сетевой бомж какой-нибудь.
***
С тобой который год встречаю утро я,
Притихший шепчет телевизор – в новостном полубреду,
Во всех делах лакеи Путину шлют попутного,
А я походкой сонную в туалетную бреду.
И в рамках нашего забвенья,
Мещанской роскоши дурной,
Лукаво, словно приведенье,
Ты прошмыгнешь туда за мной.
За мной ты спустишь по второму
И зажурчишь струей иной,
А я пока сготовлю нам с тобою
Яичный завтрак с ветчиной.
***
Стоит солнцу разок не взойти по расписанию, и все верующие выбегут из храмов молится Солнцу.
***
Русский бунт, по Пушкину, бессмысленный и беспощадный. Он такой, только потому, что народ бессмысленный и беспощадный. Выйдите на улицу, зайдите в метро, что вы увидите? Народившиеся люди, живущие без всякого смысла и пощады друг к другу. Живущий бес.
***
Во мне поселилось нечто чужое, иногда оно захватывает тебя полностью, и ты живешь и думаешь, как оно, и делаешь, что оно велит; потом, удовлетворившись, оно отползает, оставляя тебя голым в луже своих испражнений. Мерзенькое, гаденькое нечто отползает скользкой ящерицей; потом ты ходишь, себя стараясь забыть и не думать о болезненной пустоте, оставленной тебе нечтом; выжратым им куском твоей правды, совести, души; читаешь богословские книги, поешь советские песни, забывая о своей маленькой тайне, хранящейся вами сообща.
***
Посетив очередной рок-концерт, стоя в углу и прислушиваясь к звукам перегруженной гитары, оглушенный усиленными микрофонами, барабанами, срывающимся на фальцет голосом, – я вдруг понял, что даже смешно было бы сравнивать, находить на что это похоже, что откуда. Одни ритмы и рифы, один транслируемый поток рок-сознания; мне показалось, что все это костюмизация, маски; они все должны быть врачами, космонавтами, зачем им эти погремушки,