Каких только работ мне не приходилось выполнять… На мою долю, в основном, выпадали самые трудные и вредные. Этим обстоятельством объясняются и болезни: туберкулёз, язва, стенокардия, две операции. А тут опять шахта. Казалось мне, не хватит моих сил.
В конце концов, забравшись в тундру, хранительницу вечной мерзлоты, устроившись в артель проходчиком, работая по 12 часов, я по Бреггу, о котором прочёл ещё в тюремной находясь больнице, перестал завтракать. Ещё раньше, в тот самый день 1989 года, когда трагичное письмо прочёл, когда в Себя пришёл я, когда до освобождения мне оставалось три года ещё, бросил курить табак, употреблять спиртное, отказался от крепкого чая-чифира. Работая на Крайнем Севере, сначала в сопках Оймякона, потом уже в тундре заполярья (до Ванькиной Губы 75 км), я четыре километра на работу и обратно ходил, бегал и летом, и зимой. Теперь я пенсионер и чувствую себя превосходно!
Не даёт лишь покоя вопрос: почему моя жизнь здесь оказалась трагичной? Кому я “обязан” этим? В Зове Разума я постарался ответить на него, как мог. Написание Зова Разума, со всеми трудностями, оттягивающими его завершение из–за отсутствия образования (в предлагаемом тексте нет ни плана, ни сюжета. В нём боль, текущая рекой, призыв в нём – Думать!), считаю в этой моей жизни на Земле своим предназначением. Ради того, чтобы мир людей изменился к лучшему, я обязан был сделать это. Несмотря ни на что! Обязан ради тех, кого мы сейчас воспитываем (их судьбы по ранжиру выставляя!), кто только что родился или ещё рождается, кто стремительно ещё летит к нам, доверчиво вверяя нам свои для счастья предназначенные судьбы. Ради них не сделать этого я не имел права!
***
Жизнь – всегда начало!
Конца ей нет. Придуман нами он.
Миг Земли – причала,
И ждёт уж нас галактик миллион!
***
До какой мне дороги дойти,
Чтоб в начале Вселенского Века
Мог за всех Отца просить: "Прости,
Кто не видел во мне Человека".
***
Усилить, оснастить, ряды умножить,
Бороться, выявлять, искоренять…
Неужто, люди, это нам поможет:
Тюрьмами порядок укреплять?
***
Исчезают столетий обломки
И бесславие в них и слава…
Что про жизнь нашу скажут потомки?
Неловко и подумать, право.
Нет в ней искры Разумного Дара:
Цепь ошибок, вериги оков…
Это всё есть расплата и кара
За бездумность прошедших веков.
И опять, насыщаясь, гуляя,
Над собой, над потомством глумясь,
Мы в себе ничего не меняем,
Отторгая Природную связь.
Такой путь для всех нас всё короче,
Всё дороже, бессмысленней дань…
Нам