– Чем ты занимаешься? – я пытаюсь разрядить обстановку, я читал много книг по психологии, может это спасёт меня?
– Я собираю машины из старых и новых запчастей, у меня своя мастерская, приносит неплохой доход.
Я украдкой изучаю его шрамы, но он замечает это.
– Пялишься на них? – он тычет в самый большой на щеке, – Это всё борьба за выживание, Мэт, когда ты на улице – ты всего лишь цепь эволюции, будешь слабым – умрёшь, будешь неосторожным – умрёшь, не достаточно быстрая реакция – получай шрам!
– Даже не верится, что там так опасно, из окна выглядит, как красивый город, будто вы тут счастливы, у нас ужасные руины, кладбище, а не город, но никто не нападает, я часто езжу на трамвае в одиночестве…
– Никто не нападает, потому что уродам нечего делить, они и так по уши в дерьме!
– Это не так, они страшные, глупые, потому что нечего читать, некому рассказать им о науках, агрессивные иногда, но… им есть, что терять! Как на счёт жизни?
– Ты называешь это жизнью? Копаться в помойках и рожать таких же уродов?
– Ну, им не дали другого выбора, вы же сами загнали их в этот город.
– Слушай, заткнись ты уже! Если так скучаешь по своим мутантам, я могу в два счёта сделать тебя похожим, изрезать твоё прекрасное личико, каждый день будешь вспоминать о своём городе и проклинать его!
Я вздрагиваю от его крика, он опасен, я чувствую напряжение в каждой его мышце, в каждой набухшей вене, он на взводе, ходячий комок нервов, наверняка Рон специально ввязывается в драки и разборки, чтобы выпустить пар. Он доедает кусок мяса и вытирает жир о грязное полотенце.
– Пойдёшь сегодня со мной, мы с ребятами собираемся в баре обсудить пару вопросов и выпить.
– Но ты же сказал, что там опасно.
– Сказал, опасно одному, но не со мной, все в этом районе знают меня, и знают, что нельзя со мной связываться.
Я чувствую, что этот человек крайне опасен, я его трофей, игрушка, он будет всем показывать меня и хвастаться, будто не ликан принёс меня к его дому, а он сам отбил меня у зверя…
Рон залпом выпивает какой-то алкоголь из стакана, я аккуратно проскальзываю мимо него и ухожу в комнату. Там довольно сумрачно, в стенах приглушённо мерцают лампочки, на стенах полки с какими-то книгами, большой экран, телевизора или компьютера на мягкой гнущейся панели, при желании, его можно свернуть хоть в трубочку. Книги? Он читает? Не похоже. Я беру одну из них, они очень старые, страницы слиплись, конечно, он не читает. Это сборник стихов классического писателя, я мельком листаю его и замечаю фото между страниц. Пожелтевшее от времени, очень старое, даже в те времена бумажные фотографии никто уже не делал… На нём женщина с ребёнком. Мать Рона с ним? Я переворачиваю фото: Синтия и Джек. Джек?
– Моя жена с сыном.
От неожиданности