– Мы не виделись семь лет… – с умилением бормочет Валерий Романович. – Целых семь лет… Где Вы были, Юлия все это время? Что вы делали?
– Отвечайте прямо на поставленный вопрос! – перебивает Тополь.
– Какой вопрос?
– Если Вы хотите хоть чем-то заинтересовать меня, расскажите самую постыдную тайну, которую Вы носите в душе. Которую никому и никогда не расскажете, только мне!
– Но семь лет назад я был интересен и без тайн!
– Глупая я была… Итак, ждем-с!
– Ну что за привычка копаться в грязном белье?
– Я такая. Все остальное – ложь. Про чистое белье – не ко мне.
– Есть у меня одна тайна, которую никто не знает. Она вполне педерастичная.
Тополь смеется, не верит:
– Это непедерастично, Зайчик. Я уверена! Ничего педерастичного Вы не можете мне рассказать. Ни-че-го!
Зайцев обижается:
– Ну, почему сразу непедерастично? Почему?
– Непедерастично – и все!
– Далась Вам эта педерастичность! Вы как ребенок, Юлия Петровна!
– Держите!
Она оставляет ему свою сумку и кружится.
– Да, я влюблена! Как последняя тварь дрожащая… Как драная кошка на исходе своей жизни!
– Кто он?
– Не скажу, зачем Вам это?
Остановившись, спрашивает:
– Это бешенство климакса? Ну, скажите, как бывший психиатр.
– Психиатры не занимаются климаксом. Тем более, его бешенством.
Тополь снова кружит:
– А в 41 год бывает климакс?
– Бывает и раньше. Подождите Тополь, ну что Вы порхаете прямо как девочка!
Его душа опять наполняется пафосом:
– Посмотрите на наш Безбожный переулок. По этому тротуару ходил Бог – Окуджава… Вас здесь не было семь с половиной лет.
– А почему меня сюда занесло снова, я не знаю. Это мистика. Но я чувствую – не зря.
– За это время я снял несколько дерьмовеньких сериалов, и ни одного полного метра. Снимаю седьмой.
– Зачем?
– Такова доля продюсера, долго объяснять.Между прочим, я думал все эти годы о Вас… И эта случайная встреча…
– Бросьте, Зайчик… соловейчиком… бросьте…
Зайцев поет, его душу в самом деле теснят сентиментальные воспоминания, что тут сделаешь:
– …Я в синий троллейбус Сажусь на ходу, В последний, В случайный…
Тополь раздражена, она не верит ни единому слову Зайцева.
– Какой у Вас противный чувственный голос… Окуджава так не пел.
Так они поднимаются до трамвайной остановки.
– Окуджава был маленький, сухой, как листик… – вздыхает мечтательно Тополь, помахав вслед синим окнам полупустого трамвая.
– Иногда из этого трамвая он выпархивал как птичка… Нет, как мышка… И быстрей к подъезду…
– Сегодня я влюблена и в этот трамвай, и в этот тротуар, по которому летел Окуджава, и в дождь, который падал ему на плечи… Прошу все это не путать с Вашим пенисом, Зайчик.
– Ну так Вы хотите