– Я люблю все приятное, – заверил Влад.
Судно внутри казалось куда больше, чем снаружи. Несколько вполне просторных кают, рубка с совершенным навигационным оборудованием и средствами связи, мощные двигатели. Альберту помогали управляться с ним члены экипажа. Тут же были мрачные типы, весьма похожие на телохранителей. Суетились вышколенные официанты и повар, которым предстояло обслуживать гостей.
Уже стемнело, когда собрались все гости, и «Элизабет» вышла в море…
Валленродт был прав. Прогулка действительно вышла приятная. Плеск воды, взрезаемой носом судна. Нависшие над морем утесы. Высыпавшие будто по заказу на черный бархат неба созвездия. Лунная дорожка… Красиво. Уютно… И тревожно… Влад ждал разговора. И он состоялся…
Они сидели в отделанной красным деревом и бронзой старомодной каюте. Альберт попыхивал сигарой.
– Не могу оставить эту привычку, – сказал он.
– С привычками лучше не расставаться, – произнес Влад. – Говорят, это якоря, которые позволяют удерживаться нам в бурном течении жизни.
– Вы сыплете цитатами… И я даже знаю, кого вы цитируете.
– Правда?
– Доктор Андерссон – микробиолог из Кельнского университета. Вы тоже имеете отношение к этой науке?
– А что такое микробиология?
– Понятно… Значит, вы имеете отношение к Эрику Андерссону.
– Боюсь, что уже нет.
– Но приходилось встречаться?
– Было дело…
– Давно?
Влад поморщился и с досадой сказал:
– Эта тема не из самых приятных.
– Почему, интересно?
– У вас какие ассоциации с доктором Андерссоном?
– Тихая библиотека университета. Каменные своды. Мягкое освещение. И чай с коньяком.
– У меня – джунгли… Собачий лай… Несправедливость… Смерть…
– Чья смерть?
– Неважно. Я жив…
– Это очень необычно. Где это было?
– Неважно…
– Как сказать…
– Извините. Мне просто не хочется об этом говорить, – вздохнул Влад. – Есть вещи, которые хочется забыть.
– Вас сильно обидели?
– Достаточно… А не выйти ли нам на палубу? Гости скучают без вас.
– Их развлекает Алиса. Она ругает капитализм. Обычно это нравится…
– И все-таки хочется проветриться.
– О, конечно. Конечно…
– Все в порядке, – послышался из динамика рации глухой мужской голос.
– Где находитесь?
– Виа Сан-Франциско…
– Куда черт его понес?
– Ему виднее, шеф.
– Я знаю. – Гарри Дуглас, которого на вилле называли Полковником, положил на столик рядом с собой рацию и осушил махом фужер томатного сока.
Этот поджарый, высокий, со строгим лицом и отрывистой манерой говорить мужчина лет сорока пяти отвечал за охрану «Пещеры», которую здесь принято называть «Желтый форт». Поговаривали, этот «форт» не