Перспективный, молодой ученый,
Красивый, тощий, не лощеный,
Отдаст нетронутый талант
За зарубежный грант.
И комнату он снимет в Осло,
И в Альпы съездиет с семьей,
Ведь все жилищные вопросы
Правительство решит с лихвой.
Отдавшись всей душой науке,
Он что-нибудь изобретет,
И пусть он с родиной в разлуке,
Она все вспомнит и поймет.
Малевич
Я люблю мечтаний глупость,
Ты считаешь – это тупость.
Геометрия рассчетов
Побеждает звездочетов.
И речей моих пространных
Ты не любишь, мыслей странных
Горизонты не прельщают
Твоих строгих капитанов,
Планы дерзкие смущают.
Я питаюсь от фантазий,
В них энергия моя.
Ты воспитана в спецназе,
Вся по графику судьба.
Где же мы пересечемся?
Там Вселенная родится.
У друг друга научиться?
Это можно, даже нужно.
Ты пошла босой по лужам,
Я настроил телескоп.
Высоцкий
Ты умер прежде, чем родился я,
В агонии ушел за семь лет до меня.
Мне жаль, что лишь на пленке
Слышу голос хриплый,
Что лишь на пленке ты живешь.
Ах, ошибаюсь! Ты струнами отлил
Свой отпечаток в сердце Бога и людей,
Тебя запомнили, как волка,
Что болью полон, крика, стонов,
В крови твоя седая холка,
И ни поклонов лицемерных, взятых
Как вожаку дань слабых сердцем
Тебя не в силах подкупить.
Под руководством Бога люди
Изобретут машину времени,
Иль воскресения усопших.
А ты и в смерти популярен,
Стихи твои бурьяном стройным
Поросли на мхе погибели России.
Предчувствуя, быть может, рано ты ушел,
Не дал тебе Господь увидеть исполнение
Пророчеств песенных твоих.
Я с гордостью пою тебя, меня с тобой роднит
Какая-то печаль глубокая и боль во мне не спит.
Желал бы я с тобой беседовать, знакомым быть,
Желал бы хоть один концерт с тобою посетить,
Тебе овации отдать, как должное, как благодарность,
Как любовь, не просто данность иль формальность,
Я слишком поздно уродился. Но и в том возможен
Замысел господний иль удел, чтобы воскресить тебя
В моих-твоих гитарных песнопеньях.
Горжусь, ты был поэтом и мыслителем великим,
Тебя сжимала ярость, возмущение и гнев вожачий,
А как известно, не течет вода под камень возлежащий,
И потому ты пел, взывая струнами и голосом осиплым
К небесам, желая, чтоб пока твоя слюна на микрофоне сохнет,
Хоть чья-то мысль, иль рука добро соделала, от зла предостерегла.
И я люблю тебя, Владимир да Семенович Высоцкий.
Горжусь, что на просторах русских ты родился,
Но жаль,