Я стихами лечу вашу боль —
И рубцовлю на сердце печали.
Поэту
Его при жизни не услышат,
Его при жизни не поймут.
Он нерожденным поколеньям
Доверит этот тяжкий труд.
Тем, кто с бесстрастием коснется
Его исписанных страниц,
В ком во единое сольются
И «вверх», и «вбок»,
и «вширь», и «вниз».
Кто не потащит на себя
Строку в угоду своей страсти,
Кто будет истинно прекрасен,
Надеясь, веря и любя.
«…я стихами прощаюсь…»
…я стихами прощаюсь
и с жизнью и с вами.
Всё раздам до последнего слова.
И пролягут стихи сквозь
столетья путями,
И войдут в поколения новых.
По проложенным словом
дорогам любви
Отмостились побуквенно мною
Ваши песни, распетые в ночи и дни,
Те, что высеклись жизнью простою.
Осенний погост
Надеждой смерть преодолима
Как часто я с глубокой думой
Вокруг могил один брожу…
Над старым кладбищем осенняя печаль.
На старом кладбище – октябрь сметает листья.
Закатным цветом выкрашена даль,
Кресты – темны, надгробия – тенисты.
Смиренна осень. Вечер. Тишина.
Листы озябли и к могилам жмутся;
Не погостить – навечно остаются
Когда-нибудь пришедшие сюда.
Не возвращается никто и никогда,
Покой – прекрасен, вечность – безмятежна,
Своим бессилием над силой смерть сильна,
Но также немощна она перед надеждой.
Распятие
Страстная пятница…
Бог на кресте, на перекрестке,
Где все пути сошлись…
Там мертвый от смерти очнется.
Сердцам – горе и высь!
Где перекладины коснулись
Друг друга на груди,
Оттуда шаг на день наш Судный —
Иного нет пути.
Господь, раскинув руки-крылья,
Весь мир собой объял.
Да будет Крест произнесенный —
Началом всех начал.
Быть может, в Рим ведут дороги
На праведной земле,
Но те пути, что смерть попрали, —
Сомкнулись на Кресте.
«Не хватит ни времен, ни знаков…»
Среди стен бесконечной страны
Заблудились четыре стены,
А среди четырех заблудился
Тот, который ушедшим родился…
Не хватит ни времен, ни знаков,
Ни солнца, ни земли вращений,
Ни волн, волнующих накатов
Вослед идущим поколеньям…
Не хватит стойкости солдатской,
Соленых