Галогены вырывали из темноты до километра трассы. Нахрена нам Свет Божий? Мелкий дождь, нередкий в этих местах, при такой скорости непременно залил бы ветровое стекло напрочь, если бы оно не было нагрето до нескольких сотен Цельсиев. Капельки воды теряли свою неповторимость, не долетая нескольких сантиметров, и испарялись, окутывая фуру облаком пара. Правда, пар все равно никто бы не увидел – скорость сто тридцать, ночь… Мой попутчик молчал. Он стал выглядеть намного лучше – Флегетон исправно загладил вину. Исчезли ссадины, вернулся румянец. Вместо обгорелых лохмотьев – чистая, хорошо отглаженная малиновая рубашка, брюки, пиджак, все чин-чином. Хоть сейчас в ЗАГС… Джон смотрел в окно. Сложно понять человека, побывавшего в Преисподней и вернувшегося на землю. Человека вообще сложно понять. Когда-то давно, умный мужик Аристотель, на закате своего мудрого пути, сказал: «Остаток своей жизни я посвящу решению только одного вопроса. И если я найду ответ, больше ни кто и никогда не будет задаваться вопросами вообще, а философия найдет в нем свое завершение. Этот вопрос звучит так: почему человек, зная как поступать, чтобы достичь Блага, поступает иначе?». «Благо» – это ништяк по-древнегречески. Великий и единый такой ништяк – счастье – по-советски. Естественно, так и умер умный мужик, не узнав ответа. Не для того этот вопрос ставился, чтобы какой-то умник на него ответ нашел. Ишь, старый… Тут весь мир, можно сказать, на этом вопросе построен и запущен, а он… Один ответ, и чтоб на всех… Заморочка в том, чтоб каждый – сам ответ искал. Каждый – сам. Хорошо, что умер. А то не дай Бог, нашел бы – пришлось бы его, как этого Джона – досрочно… И тут бы ему уже никто…
С левой