Да, это жизнь, женой чужою стала,
Да, это жизнь! И кто ж здесь виноват?
Твой муж солиден, он не понял вовсе,
Что ты была со мной наедине,
Он не поймёт, что ты ходила в гости,
И, что ласкала радость при луне.
У вас сыны и дочка хорошеют,
А я один, гуляю и пою,
Эх, ты, луна, ну, рухни ж мне на шею,
Ведь я любил, да и теперь люблю.
Пройдёт удар, пройдёт тоска и жалость,
Придёт другая, грудями маня,
И я опять с женой чужою маюсь,
Чтоб хорошели чьи-то сыновья.
Зачем всё это? Запираю двери,
Пусть загрущу с собой наедине,
Мне надоели женские колени,
А чьи хочу, принадлежат не мне…
Вы не читайте этот стих тоскливый,
Да, я любил, да, я её хотел,
Но до меня она сказала: «Милый»,
Тому, кто был, наверное, мудрей.
Поэтому в распахнутые двери,
Придёт другая, бёдрами маня,
Она в любовь мою ничуть не верит,
И честь её другому отдана.
«День без тебя, как без воды в пустыне…»
День без тебя, как без воды в пустыне,
Я в жажде прозябаю и в унынье.
И Господа молю: «Прости за прегрешенья,
Пускай она придёт, прекрасное мгновенье».
Звонок, открылась дверь и на пороге ты,
Всё так же хороша, прекрасна, как мечты.
О, этот поцелуй и радости успех,
Когда поэт влюблён, прийти к нему не грех.
Я буду вас писать, писать одним пером,
Не на мольберт, в тетрадь, я страсти языком,
Вас напишу, глаза, улыбку смех и стон,
Твой голос напишу таинственным пером.
И я прочту тебе, картины сей штрихи,
И ты опять уйдёшь, заждались женихи.
Они меня простят, что я пишу в ночи,
Я солнца горячей, они тусклей свечи.
И им не написать, картины для неё,
Пока в руке моей поэзии перо…
Моя открыта дверь, приди, войди в мой дом,
Пустой он без тебя, с тобою полон он.
Но если этот дом окажется пустой,
Считайте, умер я, перо в руке другой…
«Жизнь – игра, и мы в неё играем…»
Жизнь – игра, и мы в неё играем,
Я – игрок, хоть ран уже не счесть,
А вокруг, не соблюдая правил,
Сколько вас, забывших слово «честь»?
Вон опять кого-то бьют ногами:
«Где судья? Куда же смотрит он»?
Но мне горло кто-то рвёт зубами,
И опять противник обошёл…
Обливаясь кровью, задыхаясь,
Я пытаюсь двигаться вперёд.
Но ударом с ног меня сбивают,
А судья штрафные не даёт…
Жизнь – игра, и мы с тобой играем,
Я – игрок, и ты, подлец – игрок.
Почему же соблюденье правил,
Только для меня священный долг?
Есть надежда, что потом зачтётся,
Боль и пот, и рваная душа,
А пока