401—500. Стихотворения. Елена Сусова. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Елена Сусова
Издательство: Издательские решения
Серия:
Жанр произведения: Поэзия
Год издания: 0
isbn: 9785448376597
Скачать книгу
помнит, что мы тоже

      Умеем рисовать?

      И вырезать фигурки из бумаги…

      Мы можем… Всё мы можем.

      Но легче спасовать.

      И проще не иметь отваги…

      Идущая вдвоём со своей тишиной

      Жизнь свободу мою так растрепала,

      Оставив лишь ветер играть волосами…

      Я то горела, то вмиг угасала,

      А душа пела нечеловеческими голосами…

      Над каждым словом плакала безутешно.

      Непоправимым, неисправимым мне мир казался…

      А это не мир, это я была такой, конечно.

      Не сворачивала. Небосвод улыбался…

      Богам было смешно. Судьба мной играла.

      А я не кукла. Я играла с ней тоже.

      Находила счастье – и счастье теряла.

      Свет кислотой жёг мою кожу…

      И люди вокруг бездумно смеялись…

      Забавлялись тем, что сердце моё не остыло.

      Их лица так часто менялись,

      А на самом деле одно на всех лицо у них было.

      Я закрывала глаза. Ослепнуть мечтала.

      Чтобы не видеть, насколько одна.

      Чувства переливались… Всяко бывало.

      Но я никогда не жалела, что приходит весна.

      И теперь не жалею, хоть и плачу сильнее.

      Порой кажется, что душа во мне тает…

      Но от горестей становлюсь нежнее.

      Только тепла не хватает. Никогда не хватает.

      Заплести бы янтарь в косу ленточкой,

      Чтобы солнца кусочек всегда был со мной…

      Чтобы навеки остаться странной девочкой,

      Идущей вдвоём со своей тишиной.

      «Частичка зверя во мне трепещет, бьётся…»

      Частичка зверя во мне трепещет, бьётся…

      Душа выплакивается по щекам вниз…

      А пространство скалится и смеётся…

      Я вычерчиваю тебе оправданья эскиз.

      Он неправильный, знаю сама – это ложь.

      Но слишком больно понять очевидное…

      От человека остался пугливый зверёк.

      Не спеши обижать, ибо я безобидная…

      Любовь не больше, чем кровоподтёк.

      Жизнь не больше, чем перелом…

      Что же я, если совсем труп?

      Неродным становится дом…

      На уют для меня он скуп.

      Не дарите мне ничего. Не будет отдачи.

      Я так устала! А отдохнуть не могу…

      В чьих-то силках плачет удача.

      Я спасу её… вот только дойду…

      А пока говорю с грёзой: «Знаешь,

      Это «если б» реальней. Жизнь – сон?

      Ты всё время что-то на что-то меняешь.

      С таким же постоянством меня гонишь вон…

      Знаешь… Ты, конечно, меня любишь. Да?

      Оно очень хочет в это верить…

      Много слов красивых на «-гда».

      И каждое обманывает бедный кусок зверя.

      Ты не бойся. Ты просто не слушай.

      Ты лучше всех. Ты лучше всех.

      Тишину целебную мою покушай.

      Смейся надо мной. Я люблю твой смех…»

      Зверёк мёрзнет, дрожит, прячется….

      Холодной звезде разума всё равно…

      Что же