– Ну,… ты это…, – обратилась она к нему, присаживаясь на пол. Попа у нее была целая. Рассечены были только спина, руки, ноги и живот. – Проходи, раз уж заговорил… давай заценим твой табачок, коли не шутишь.
Смущение съедало парня, когда он стоял на пороге, прикрываясь чемоданом как щитом. Обе его руки мертвой хваткой вцепились в ручку чемодана.
В просторной комнате на полу сидела красивая блондинка в голубом нижнем белье. Тело ее было покрыто запекшейся кровью.
Ее лицо было спокойным, уверенным, в чем-то усталым. Казалось его приход обрадовал ее некой новизной. Может быть у нее просто давно не было развлечений.
Совушкин смотрел на нее с удивлением. В университете ему приходилось в основном общаться с такими же девочками-головастиками, как и он сам. Такая «кровавая» и уверенная в себе особа предстала перед ним впервые.
Он испытывал к ней интерес не потому, что ему не хватало свежих впечатлений, а скорее она сейчас выглядела как некий предвестник новой главы его жизни, которую он начинает в этом странном городе.
Каких-то особых ожиданий от этого проекта у него не было. Согласие возникло само собой из-за высокой зарплаты. Возраст позволял рисковать, отправляясь в неизвестность.
– Ну? – улыбнулась она. – До утра стоять так будешь?
– Ах, да, прости…
Табак у него действительно был шикарный. Многие люди, которые курят сигареты даже не догадываются, что им подсовывают не табак, а какое-то низкопробное сено.
Большинство курит не ради вкуса шикарного табака, а просто как невротическая привычка засунуть себе что-нибудь в рот, и успокоиться как младенец, нащупавший губами сиську матери.
– Я Чава, – начала она знакомство. Самокрутки из папиросной бумаги дали ей понять, что постанова про туалетную бумагу была гоневом чистой воды. Значит, у паренька есть какой-никакой объем за душой. Хоть он с виду мальца ботанистый, но видать его ботанистость развивается в верном направлении.
– Я Совушкин, приятно познакомиться, – ответил он, делая глубокий выдох табачного дыма. Основное напряжение улетучилось. Дальше разговор пойдет полегче.
– Твой чемодан? – толкнула она коленом его чемодан. – Или стырил?
– Стырил, конечно! – улыбкой ответил Совушкин. – Мне ведь заняться по жизни нечем, кроме как чемоданы тырить в Кутузовском.
Они оба истерично заржали.
– Ты из 47-ой, получается? – спросила она, слегка успокоившись. Окурок метким движением пальцев вылетел в окно.
– Ага, только сегодня оформил аренду.
– Тогда ты очередной спаситель, да?
– Блин, почему все всё про меня знают, один я ничего про себя не знаю? – возмутился он, переходя почти на крик. Его окурок повторил судьбу ее окурка, отправившись покорять просторы безбрежных ночных тротуаров. – Может ты мне что-нибудь расскажешь, чего я не знаю?
Чава попыталась