Но не нашел в себе отличий.
Отчаянный искал в себе
Все строки истязанья,
Пытаюсь их отдать тебе,
Пусть это будет как признание,
Что без тебя я не могу.
Теперь весь мир не нужен,
Такое первый раз в моем веку,
Когда я так обезоружен,
Что я могу еще отдать?
Души не жалко отпереть,
Быть может я смогу ее продать?
А ты смогла ее бы лицезреть.
Я жил мечтами, разум укоряя,
Что я привык так жить
И даже не осознавая,
Что я способен так любить.
Тут мысли строк всех пробежали —
В моей душе одна печалька,
Мои уста вдруг замолчали,
Ты улетела словно чайка,
Которая над водной гладью,
Зовут те призрачные берега
Как слово под печатью —
Подальше от земли как от греха.
Поверь же, я так не могу,
Так полюбить и все забыть,
Такое – только лишь врагу,
Прервать все чувства – что убить.
И только это я представил,
Тебя не хочет отпускать —
Я, разум и душа без правил
Готовы для тебя искать,
Что так тебя затронуло во мне,
Что есть так неразрывно,
Опять становится не по себе —
Остановиться в полпути обидно.
Я не могу забыть твою улыбку,
Ведь даже в моих сладких снах
Я допускал нелепые ошибки,
За что готов я обратиться в прах.
Теперь слова во мне не умолкают —
Все говорит лишь о тебе,
Они ключи души не забирают
И позволяют мыслить еще мне.
Настала новая неделя, последняя неделя. Все тяготило его разум, и крошечный мир сыпался на глазах. Было холодно, холодно внутри. Разные мысли, но только о чем? Пустота вокруг. Хотелось обмануться. Он резал себя мысленным ножом на множество частей, не задумываясь о последствиях. Некому было остановить его. Он умирал по-своему изнутри. Не видел свет и в этот день не чувствовал тепла. Что творилось в его безумной голове – чувства давили его, не давая дышать. Все не так. Вернее все так, как всегда, а не так как хотелось. Где она, когда она так нужна? Герой уже не понимал сам себя. Его гложет собственное я, и все силы брошены на понимание происходящего. Правильно это или нет? Ему нужны ответы. В ответ тишина. Виски давит под тяжестью мыслей и от обрывков образов становиться так плохо. Он стал задумчивым. Шаг вперед и дальше пустота. Где та самая истина? Только не говорите что где-то там, когда она совсем рядом. Страх прошлого преследовал его всю жизнь, и этот ком становился еще больше. Он чувствовал тот страх – можно было разглядеть в его глазах. Нет сил бороться с собой, с таким, какой он есть. Мертвые мысли селились в его голове от безнадежности. Он, как и те, живущие надеждой. Сколько можно терпеть себя, принимать мир, таким как есть? Забыться он не мог, но и найти себя было невозможно. Где же она? Он вспоминал последний диалог. Хотелось