бездумно тычут в кнопки наобум.
Не тяга к рифмам вызывает жажду,
а пушкинские гены в ДНК
ломают жизнь тупоголовых граждан.
Дают приток на сайты Кравчука.
кто-то внутри…
Кто-то живёт внутри, и вот он – бухает!
Кто-то еще сочиняет стихи. Внутри.
Где-то, конечно, сидит и пушистый зая,
где-то внутри, ну, точно же, он сидит!
(авт. Docking The Mad Dog)
Того, кто во мне поселился, похоже, знаю
по длинным ушам, что торчат у меня изо рта.
Тот, с кем вчера мы бухали – пушистый зая.
Объяснять ему смысл бытия – что помои глотать.
Этот пройдоха пробрался довольно ловко.
Всё б ничего, но тревожит один нюанс:
когда он морковкою чавкает без остановки -
рушится мой щелочной и кислотный баланс.
Заяц-то, ладно. С ним справиться много проще,
нежели с тем, кто стихи сочиняет внутри.
Кто круглосуточно рифмами душу полощет,
меня вынуждая сосать валидол и цитрин.
Чую нутром, что и заю поэт раздражает.
Особенно в пик обострения – ранней весной.
Носится по пищеводу в несвежей пижаме
и соглашается в целом и малом со мной…
Полдень. Жара. Раздвигая проход, вылезают,
ворча и беззубо ругаясь, на божий свет -
вечно нетрезвый, грызущий морковку, зая.
Следом за ним – обрыдавшийся недопоэт.
с кем останется она?
За моей спиной Россия…
За моей спиной страна…
Если я не буду сильной…
С кем останется она?..
(авт. Вита Савицкая)
Как подумаю порою,
с кем останется страна,
если вдруг на астероид
зашвырнёт меня глонасс -
моментально дрожь по телу,
в сердце – острые ножи.
Ведь в моём лице потерю
людям сложно пережить.
Кто рванёт с визгливым криком
стихотворную чеку?
Кто ещё споёт безлико
панегирик дураку?
Если хвост поджав трусливо,
из России сдристну на
аппенины и мальдивы,
с кем останется страна?..
На мильон могу поспорить:
как помру – накроет ночь.
Россиянам это горе
и во век не превозмочь.
и где их только ни встретишь…
Плеснулась средь глазастых лилий щучка.
Со свистом утка села в камыши,
Дала совет: «Бери, подруга, ручку,
И что-нибудь хорошее пиши!»
В дымке костра, в пекущейся картошке,
В призывном дивном запахе ухи
И даже в туче мелкой, нудной мошки
Порою летней водятся стихи!
(авт. Надежда Князева 3)
В коровьей, незатейливой лепёшке,
что вляпаюсь в отсутствии бахил,
в таёжном гнусе, в мерзкой мандавошке
встречаются бездарные стихи.
Куда