– Здравствуйте, мадмуазель. Это вы звонили?
– Да, – неуверенно киваю я.
– А Лорана нету. Он уехал к родителям.
– А..
– А я домработница. Убираюсь у него раз в неделю.
– А вы не знаете, он надолго уехал? – нахожусь, наконец, я.
– Вроде да. Они живут в Монпеллье. Он часто к ним летом ездит.
– А вы случайно адреса не знаете? Мне очень нужно его найти.
– Нет, точно не знаю. Он говорил, что в центре на Jeu de Paume.
Мне хочется спросить у женщины, как выглядит ее наниматель. Действительно ли он высокий симпатичный брюнет. Но интуиция подсказывает мне, что подобный вопрос вряд ли будет уместен.
– Вы не очень спешите? – неожиданно обращается она ко мне.
– Да, нет.
– Вы не могли бы покараулить дверь, пока я мусор вынесу. А то тут замок плохо открывается, я каждый раз мучаюсь.
– Конечно. С удовольствием.
Домработница спускается по лестнице, таща за собой огромный мешок мусора. Как только она исчезает из поля зрения, я моментально оказываюсь в квартире. Первая комната по всему виду гостиная, диваны, широченный экран телевизора, цветки в горшках. Направо по коридору более интересное помещение, напоминающее рабочий кабинет. Я кидаюсь к столу, на котором горкой свалены книги. При ближайшем рассмотрении на нем обнаруживается счет за квартиру на имя мосье Дюссана, какие-то квитанции, учебник по юриспруденции, словарь, карандаши, калькулятор… Ага, а вот и то, что я ищу – карточка члена клуба верховой езды с фотографией. Непослушное сердце совершает сальто и летит в неизвестном направлении. Это он. Фотография мне не знакома, но это, безусловно, он. Темноволосый, загорелый с уверенной улыбкой на красивом лице. Я обращаю внимание, что в строчке «адрес» значится не парижская квартира, а как раз этот бульвар в Монпеллье. Дом номер 8. Я кладу карточку на место и спешу покинуть квартиру, пока домработница