– Але ж як це – не обходить? – кричав я. – Це ж я написав, це мої вірші!
І він якось так замислювався, підіймав догори очі, потім дивився на мене, потім знову догори, потім чухав живіт і розносив мене, неначе досвідчений філолог-літературознавець розносить підозрілого, закомплексованого молодого поета.
Я ображався і казав, що я ще не вмію, на що батько блискавично реагував:
– Воно і видно, що не вмієш.
– Критикувати мої вірші – це те саме, що критикувати зовнішність чужої дитини. Тут треба проявляти делікатність, – видавав я звідкись вичитану фразу.
Батько важко зітхав, бурчав щось типу «в жопі я бачив твою делікатність» і зникав у тихому напівмороку своєї тихої напівмрячної кімнати.
У той спітнілий, задушливий вечір, коли стомлене червоне сонце сідало за сосновий ліс, що розкинувся за сусідніми будинками, а дітвора з захватом бігала вздовж безкінечної галереї аптек, я сидів біля замащених багатолітнім брудом вікон за столом і читав. Коли з'явився мій старий, я вирішив піти прогулятися, щоб зайвий раз не бути свідком чудернацьких проявів його неповторної особистості, але тільки-но я взявся взувати кеди, як він став посеред коридору і, випрямляючи свою помірну шию, сказав:
– Якщо все життя проведеш серед книжок, тоді побачиш, що з тебе виросте.
– А що? – не зрозумів я.
– Як що? Монстр! Справжній монстр, який так і не бачив у цьому житті нічого справжнього. Монстр, жадібний до реальних відчуттів, гострих відчуттів, якщо хочеш…
– Не хочу.
– Тоді частіше вилазь надвір і менше читай.
– Я ж саме й збираюсь надвір.
– Мало збираєшся.
– Нормально збираюся!
– Ну добре, просто я тебе попередив. І ще: які плани на свята?
– Ніяких, – знизив я плечима. – Буду вдома сидіти, – простогнав я: взуттєва ложка застрягла між п'яткою й задником кеда.
– Тоді допоможеш мені в одній нехитрій справі.
– Сподіваюсь, що твоя нехитра справа не змусить мене виходити з будинку, – вистрелив я, збираючись виходити з будинку.
– Ага, думаєш моя нехитра справа полягає у твоєму читанні?
– Ну, я не знаю…
– Я знаю, – похитав головою старий. – Директор «Миру», Валєра Попов, відчиняє другу касу, і мені треба знайти людину, яка б допомогла мені продавати квитки на сеанси.
– Може не я, може хтось інший? А?
– Хто інший?
– Ну, не знаю, у тебе ж є знайомі, у цей день усе місто не працює, крім тебе. Чому б тобі не звернутися до твоїх друзів-євреїв?
Батько почорнів і став схожим на дикого гуцула.
– До кого?
– Ну, не знаю, до Сінявського або Терца – вони ж начебто твої