Die Juweleninsel. Karl May

Vorhang erreichte, welcher aus den feinsten Kaschmirgespinnsten bestand. Hier schlug er leicht die Hände zusammen.

      »Rabbadah!«

      »Wer ist es?« frug eine weibliche Stimme von innen.

      »Dein Bruder. Darf ich eintreten?«

      »Komm herein, mein Lieber!«

      Er schob den Vorhang zur Seite und trat ein. Er befand sich in einem kleinen, achteckigen Gemache, welches mit einem Luxus ausgestattet war, den nur ein orientalischer Fürst erdenken und bestreiten kann. Auf dem reichen schwellenden Sammetpolster ruhte ein Wesen, welches aus dem Himmel Muhammeds herniedergestiegen zu sein schien, um die süßesten und entzückendsten Begriffe und Vorstellungen der Schönheit und Liebe zu verkörpern. Auch ein Meister aller Meister unter den Malern hätte nicht vermocht, diese Schönheit auf die Leinwand zu zaubern, und kein Dichter, selbst kein Hafis hätte vermocht, dieses Götterbild gebührend zu besingen, und wäre der Rajah nicht ihr Bruder gewesen, er wäre vor ihr niedergesunken, um ihr sein Königreich für ihre Liebe anzubieten.

      Sie empfing ihn mit einem holdseligen Lächeln und reichte ihm die Hand entgegen.

      »Willkommen, mein Freund. Schon wieder sehe ich Wolken auf Deiner Stirn.«

      »Sie werden wohl niemals wieder vergehen!«

      »Hat die Hand Deiner Schwester ihre Macht verloren? Hat sie Dir nicht stets geholfen?«

      »Ja. Wenn mein Herz bekümmert war, kam ich zu Dir, und Du machtest mich wieder fröhlich, fröhlicher, als es eine meiner Frauen vermocht hätte; denn Du gabst mir nicht nur Liebe, sondern auch den Rath, der mir immer der Beste war.«

      »So ist mein Rath jetzt nicht mehr so gut und heilsam wie vorher, mein Bruder?«

      »Er ist noch so, Rabbadah, aber die Gefahren, welche mich umschweben, sind größer als die früheren.«