Ты сошла с картины Боттичелли. Сборник стихов. ВладиМир Иванович Нефёдов. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: ВладиМир Иванович Нефёдов
Издательство: Издательские решения
Серия:
Жанр произведения: Поэзия
Год издания: 0
isbn: 9785448304910
Скачать книгу
хочется такого,

      Что б жизнь мне напрочь изменить.

      Но, как добиться мне другого,

      Тебя, что б в жизнь свою пустить.

      И не мечтать о том, что будет.

      Всё воплотится просто в явь.

      И быт семейный не погубит.

      Всё в русло нужное направь.

      И жизнь спокойно создаётся,

      Я в ней лавирую не сплю.

      Она сама не ошибётся,

      Её с тобой я создаю.

      Вся страсть, что ещё будет,

      Тобой мне создана, учти.

      Пускай она меня погубит,

      Я не сверну с того пути.

      Под это имя засыпаю.

      Под это имя я встаю.

      И целый день о нём мечтаю,

      Что завтра снова повторю.

      Теперь и ты об этом знаешь.

      Все чувства сразу на замок.

      Любовь ко мне ты не питаешь,

      Надеюсь, жду ещё есть срок.

      Уроки жизни

      Мы никогда не будем вместе.

      Сейчас, я это осознал.

      К тебе, я обращался как к невесте.

      А получился, ну совсем другой финал.

      Такого даже ты, не ожидала.

      И как бы не сложились те мечты.

      Судьба нас где-то, тайно поджидала.

      И добавляла серой пустоты.

      Таких давно, не мыслимых пороков,

      Никто для жизни и не рисовал.

      Она дарует много нам уроков,

      Что б каждый это, сам перестрадал.

      Неприступная

      Кому желать,

      Любить хвалу.

      Себе лишь лгать,

      Подобно злу.

      Вот это боль,

      Вот это стыд,

      Как будто ноль,

      И ты забыт.

      Ревёшь всегда,

      Ревёшь везде,

      Бредёшь куда?

      К своей беде.

      Любить, как я,

      Свою звезду.

      Увы нельзя,

      Создал скалу.

      Стихи

      Стихотворное сложение,

      Это фарс или умение.

      Да кому оно нужно,

      Или веришь ты в него.

      На Руси поэтов много.

      И у всех одна дорога.

      Как шедевр написать,

      Что бы за душу всех взять.

      И стихи всегда доступны.

      Даже если и преступны.

      Сам напишешь и поймёшь,

      Что сейчас ты их сожжёшь.

      Что б ни кто, не прочитал,

      Что за чушь ты описал.

      Даже верится с трудом,

      Всё ты пишешь не о том.

      Если, что-то написал,

      Значит ты об этом знал.

      Лучше не писать вообще,

      Чтоб не знал ни кто ни где.

      Всё тогда достойно будет.

      И никто уж не осудит,

      Что писал ты или нет,

      Некому давать ответ.

      Это я вообще к тому,

      А для той ли я пишу?

      Нет совсем реакции,

      От твоей редакции.

      Контракт

      Стихи всего лишь на бумаге,

      Они смягчают жизнь бедняге.

      Который пишет день и ночь,

      Любовь пытаясь превозмочь.

      И если