Файролл. Слово и сталь. Андрей Васильев

не просто корпорация – двери лифта раскрылись, мы услышали звуки какого-то лихого танца двадцатых годов, звон бокалов, шум голосов – Ты про это забыл, приятель? Да, тут я твою подружку прихмахершу завернул. Она с нами хотела, но получила мое четкое балтийское «нет». Ты не в претензии?

      – Только спасибо скажу – заверил я его – Ее на такие мероприятия вообще пускать нельзя.

      Раздался шум открывающихся дверей второго лифта, оттуда вывалась вторая часть нашей армии.

      – Петро, как войдем – сразу давай очередь в потолок – скомандовал Азов – А дальше ты, батька, говори.

      Говори. А что говорить-то? Он же не грабитель был? Что именно говорить? Это налет? Это переворот? Это погром?

      – Ой, это кто? – к стене прижалась удивленная нашим видом девушка в красивом платье, завораживающе оставившим обнаженным одно плечо, в глазах стоящего рядом с ней молодого человека я увидел зависть.

      – Та не шугайтесь, барышня – мягко сказал ей я – Если не будете шуметь, так и не будет вам ничего. Мы ж не бандюки какие, мы ж анахысты.

      Зал был огромен. Неимоверной высоты потолки, на которых висели невозможной красоты и таких же размеров люстры, озаряющие все вокруг ярчайшим сиянием, окна во всю стену, и огромное количество людей, мужчин и женщин, кружащихся в танце, беседующих друг с другом или просто выпивающих и закусывающих. В противоположном конце зала было небольшое возвышение, на котором в кресле, за небольшим столом сидел Старик. В какой-то момент мне показалось, что наши взгляды встретились, но видимо, только показалось.