Смерть, в которой я нуждаюсь. Алиса Беккер

в чёрное платье с белым фартуком и таким же белым воротничком.

      Бегло осмотрев вошедшую, Марена выпаливает, не успев тщательно подумать:

      – Ты знаешь, кто я? – разве не лучше просто спросить напрямую?

      – Прошу прощения, моя леди? – девушка растерянно моргает, не понимая, что от неё хотят.

      – Имя, – закатывает глаза Марена, – моё имя. Назови его.

      – Эм… Амаранта Оберон де Авалос, Ваша светлость.

      Нечто внутри Марены, чудится, надламывается, когда она застывает, сцепив ладони в кулаки. Что-то смутное всплывает в её встревоженной памяти.

      – Амаранта? – сиплым голосом переспрашивает. – А сегодня какое… неважно. Её… то есть моё. Моё пятнадцатое день рождения, когда оно наступит?

      – Извините? Мисс, Ваш день рождения был вчера, – посмотрев на Марену странным взглядом, отвечает девушка.