Пребываю я в чистой прострации.
Вот по диким лесам я побегаю,
Где закопаны клады, разведаю,
Все билеты куплю до единого.
Ты поймешь ли любовью томимого?
Будешь петь для меня, я – бросать цветы,
В этот вечер исполнятся все мечты.
Ты заметишь всю страсть мою и любовь,
Пред тобой я один и на всё готов.
К поцелую мне ручку свою подашь,
И нарочно на сцену сронив карандаш.
Наклонюсь я галантно его поднять,
Ты пинок мне под зад – и скорей бежать.
От пинка твоего я проснусь в бреду,
Ни за что на концерт я к тебе не пойду.
Пой ты песни свои пацанам другим,
Ведь твоя любовь – только пыль и дым.
Однажды надоело писать стихи и прозу
Однажды надоело писать стихи и прозу,
Я вытащил из сердца поэзии занозу.
Но как-то неуютно, комфорта нет в душе,
Без этой боли в сердце жить не могу уже.
Наверно, заболел я стихами, рифмой, прозой,
Раз не могу расстаться с болеющей занозой.
Я не сижу часами, не мучаюсь стихами,
Они, как пыль из окон, ко мне приходят сами.
С женою вечерами я рифмой говорю,
Свои четыре строчки ей каждый день дарю.
К примеру: «Дорогая, налей-ка мне борща,
А на второе блюдо – в сметане два леща».
Она мне отвечает, без рифмы, просто так:
«Я что, тебе прислуга?» И мой поплыл чердак.
Как трудно быть поэтом, коль муза не жена,
И вот ищу я Музу, она мне так нужна.
И вот нашел, а Муза божественно красива,
Она всё понимает, жене альтернатива.
Поныне вдохновляет она меня улыбкой,
Её красивый голос звучит волшебной скрипкой.
Я больше не пытаюсь забросить стих и прозу,
Нейтралитет с женою убрал войны угрозу.
А с Музою прекрасной купаемся в стихах,
Её любовь и нежность и в теле, и в глазах.
Разговор с музой
Привет! Я на работе, и это благодать,
Тебе пишу приветы, «сачок» ни дать, ни взять.
Достала меня рифма, достали и стихи.
Они ко мне приходят, лишь крикнут петухи.
Бывало, и не крикнут, а рифма прёт и прёт.
Простая эта рифма меня с ума сведёт.
Да что это такое? Я говорю стихами,
С друзьями не общаюсь обычными словами.
Спаси меня от рифмы, простые дай слова,
Чтобы я был прозаик, кружится голова.
Хочу писать романы, рассказы без стихов,
Чтобы исчезла рифма, я всё отдать готов.
Но рифма не уходит, коварная такая,
Она моё сознание тревожит, возбуждая.
Какие это муки у рифмы быть в плену,
А виновата Муза, её виню одну.
Она ведь пробудила во мне любовь к стихам,
Пишу и днем и ночью, зачем, не знаю сам.
Верни любовь мне к прозе, прошу я и молю,
А муза