Она обняла барсука, прижалась ухом к земле и прошептала:
– Спасибо. Теперь я слышу. Немножко.
Барсук кивнул с улыбкой:
– А значит, ты уже начала слушать.
Мика сделала пометку в блокноте:
«Трава щекочет не просто так. Это её „здравствуй“. Всё внизу связано. Даже с нами.»
И, улыбнувшись, пошла дальше. Но прежде чем шагнуть в новое приключение, она остановилась и посмотрела назад – на траву.
– А что, если не только трава что-то чувствует?.. – подумала она. И этот новый вопрос заискрился у неё в голове, как солнечный лучик.
Глава 3. Как разговаривает ветер?
Ветер пришёл не сразу. Сначала был шорох. Не звук, а намёк. Будто кто-то осторожно перелистывал страницы большого зелёного альбома, не желая разбудить лес.
Потом – движение. Пёрышко взмыло вверх и закружилось. Один сухой листик подпрыгнул и лёг набок. А трава, как вежливая хозяйка, чуть склонилась, будто в поклоне. Мика остановилась.
Карта в её лапках дрожала – не от страха, а от ожидания. Она вслушалась.
– Это ты?.. – прошептала она, оглядываясь.
Ответа не было. Только тишина – и тихий, чуть влажный воздух, пахнущий хвоей и солнцем.
Мика нахмурилась.
– Я же слышу ветер… или только думаю, что слышу?
Ветер вдруг налетел – мягкий, обволакивающий. Он обнял её, провёл по ушкам, пробежался по спине и исчез, оставив после себя запах мёда, полевых цветов и далёких гор.
На карте проступили слова:
«Голос без языка.
Слушай внимательнее.»
Мика закрыла глаза. И вслушалась. Сначала – только шум. Гул. Как шепот тысячи деревьев сразу. Она нахмурилась, прижала лапки к ушам, потом опустилась на корточки и прижала ухо к земле.
– Я не понимаю…
И тут – вдруг, как будто через сердце – она услышала:
– фьюююу… шшшииии… хшшш…
И это не было просто «шумом». Это было чувство. Образ. Послание. Как будто ветер вспоминал, мечтал, предупреждал.
Мика подняла глаза. Перед ней выросло дерево. Дуб. Массивный, с ветвями, похожими на вытянутые руки. Его кора хранила борозды, как строки старой книги. Он стоял так спокойно, как будто слышал ветер уже тысячу лет подряд.
– Привет… – сказала Мика. – Ты слышишь его?
Лист опустился ей на нос.
– Ты его… понимаешь?
Голос прозвучал не в ушах, а в воздухе. Глухой, мягкий, как шёпот тёплой земли.
– Я не понимаю. Я – передаю.
– Кто ты?
– Я – Дуб Старого Ветра. Я помню шорохи, которые были до слов. Ветер не говорит. Он несёт. Он приносит запах костра, весть с другой стороны леса, соль от далёкой скалы и песню птенца, который только что покинул гнездо.
Мика подошла ближе. Положила ладошку на кору.
– А можешь научить?
– Ты уже учишься. Ты задала вопрос. Теперь – слушай. Но не только