Джинсы подсыхают. Я встряхиваю волосами и вода перестает раздражающе капать на пол.
– Я думал, ты из Питера, – слышу задумчивый голос Яна. Никто не знает о моей жизни.
– Это уже не имеет значения. Для всех я – София, жена Вадима Макарского. Подобранная с улицы, вернее, купленная за долги зверушка. У меня нет ничего, кроме пары тысяч в кошельке и кредиток, которые, вероятно, завтра уже будут заблокированы. Если я уйду от Вадима, я больше никогда не увижу Нику. Макарские сотрут меня в порошок, не оставив от меня даже мокрого места. Вот в каком я дерьме, Ян.
Я допиваю ром и ставлю пустой стакан на каминную полку.
– Глупости. Можно добиться развода и забрать к себе дочь, – протестует он, скрестив руки на груди. Он стоит позади меня и не стесняется разглядывать как дикого зверька в зоопарке.
– Да я не дойду даже до суда. Я вчера жива осталась, потому что свекровь за меня заступилась, – всхлипываю. Мне стыдно признаваться в том, что я настолько слабая. Мне стыдно, что об меня вытирают ноги и я это терплю. Стыдно стыдно стыдно!
Я не контролирую слезы. Они не хуже дождя потоком заливают мою одежду.
Пламя камина согревает, но меня все равно бьет дрожь. Я никогда не выберусь из этого ада.
– Соня, – зовет меня Ян, но я не могу обернуться. Пока не могу. Сейчас, только успокоюсь.
Он мягко кладет свои руки мне на плечи и разворачивает лицом к себе.
– Соня, – повторяет он. Цепкими пальцами хватает меня за подбородок и заставляет посмотреть ему в глаза. – После того, как я ушел, он бил тебя?
Что я могу ему ответить? И вообще, могу ли я ответить? Я продолжаю реветь, как последняя дура, а сказать не дает ком в горле. Кажется, если открою рот, то затоплю здесь все похлеще ливня.
И мне так жаль себя!
Ян проницательный. Умный. Чуткий. Необыкновенный. Потрясающий.
Смотрю на него мокрыми от слез влюбленными глазами и мысленно кричу от несправедливости. Почему мой муж Вадим, а не Ян? Мы были бы счастливы! Я бы сделала все, чтобы Яну было хорошо. Просто ради его внимания, улыбки и теплых взглядов. Просто за его отношение. Выстелилась бы ковриком у его ног. Я не Ирина, которая не способна ценить доброту.
Яну не нужны мои ответы. Он крутит мое лицо и видит небольшой синяк на скуле, хоть я и прячу его за волосами. Оттягивает ворот у свитера, сдвигает мокрую шерсть на плечо и смотрит на алый след от ремня.
– Снимай свитер, – требует он. А меня колотит. И уже не от стыда и страха. Раздеваться? Перед Яном? – Дурочка, заболеешь. Нику хочешь заразить?
Его мягкая и добрая интонация внушает доверие, хотя я понимаю, что он меня обманывает. Не желание согреть меня руководит им, а кое-что еще.
Слушаюсь его и снимаю свитер через голову, оставшись в одном простом бюстгальтере