Марселю было 16 лет, всё своё детство он провёл в приюте. Кто его родители он не знал. И сейчас ему не хотелось узнать, кто они. Ведь из-за них он оказался в приюте, а сейчас должен влачить нищенское существование, скитаясь по улицам, довольствуясь случайными заработками. Единственное, что осталось напоминанием о родителях – маленький медальон, который висел у него на шее.
Марселю часто снились серые пустые коридоры и маленькие комнатки приюта, где размещалось много детских кроваток. Всё это наводило на Марселя тоску, но реальность была не лучше.
Он не надеялся на чудо. На то, что как-то жизнь повернёт в лучшую сторону.
Каждый день была борьба за выживание. Марсель так обнищал, что ему было не на что купить себе новые туфли и приходилось ходить в рваных. В его взгляде было море боли и обиды на весь мир.
– Здравствуйте, молодой человек! Можно, я присяду рядом?
– Здравствуйте! Садитесь, если не брезгуете.
Хорошо одетый джентльмен сел на скамейку возле Марселя. Мужчина был средних лет, волосы успела потрепать седина, но это только придавало ему солидности. Его серые глаза излучали спокойствие и уверенность.
– Меня зовут мистер Дэн, а вас, если я не ошибаюсь, Марсель.
– Откуда вам известно моё имя? – безучастным голосом спросил Марсель.
– Я знаю о тебе всё. А вернее, почти всё.
– Вы просто могли подслушать, как кто-нибудь обращается ко мне и запомнить моё имя. В этом нет ничего необычного, – здраво рассуждал Марсель.
– Ну, хорошо. Возможно, ты и прав, – лукаво прищурился мистер Дэн. – Но я также знаю, что ты воспитывался в приюте, что случилось, и кто твои родители.
Марсель оторвал взгляд от проходящей элегантной девушки и пристально посмотрел на мистера Дэн.
– Я не хочу ничего знать о своих родителях.
– Как знаешь.
– Зачем вы мне всё это рассказываете?
– Я рад, что нашёл тебя.
– Только не говорите, что вы мой отец.
– Я этого и не скажу. Потому что это не правда. Твой отец пропал без вести во время войны.
– Вы хотите, чтобы я поверил, что он герой? – с горечью поинтересовался Марсель.
– Можешь мне не верить, но это правда.
– Допустим, что это меняет в моей жизни?
– Ничего. Я хочу тебе помочь.
– И как?
– Я помогу тебе заполучить всё, о чём ты мечтал. Весь мир будет у твоих ног.
– Я не хочу остаток жизни провести в тюрьме. Лучше свобода и нищета, чем камера.
– Нет, тебе не надо преступать закон.
– Тогда в чём фокус? И почему вы выбрали именно меня – нищего скитальца?
– Потому что я увидел, что тебе нужна помощь. Может быть, ты всё-таки выслушаешь меня, а потом решишь, хочешь ты этого или нет.
– Вы правы. Спешить мне некуда, и у меня куча свободного времени – целый вечер.
– Тогда слушай, – мистер Дэн щёлкнул, и в его руках оказалась большая коробка.
– Хотя я воспитывался в приюте, я видел фокусы. Как-то директор приюта расщедрился и пригласил фокусника. Он показывал ещё не такие фокусы.
– Открой коробку, – спокойным голосом произнёс мистер Дэн.
Марсель не стал спорить, взял коробку и открыл её. В ней были краски и кисти всех размеров, а также всё необходимое для рисования. Марсель с недоверием рассмотрел каждый предмет, облизал обветренные губы кончиком языка и тихо сказал:
– Вы надо мной издеваетесь?
– Нет. Именно эта коробка сделает тебя счастливым. Это мой подарок тебе на день рождения. Он у тебя сегодня.
– А с чего вы взяли, что у меня сегодня день рождения? Я сам не знаю конкретной даты.
– Поверь мне.
Хотя Марселю уже было 16 лет, он не смог сдержать слёз. Это первый подарок в его жизни. Пусть даже это простые краски, кисти. Никто никогда не вспоминал об этом дне. Его поглотила серая, безликая пучина жизни, беспросветная тьма, наполненная тяготами и лишениями. У него не было друзей, он был одинок. Он не знал, что такое доброта, нежность со стороны родственников и близких. Марсель не мог понять, как мистер Дэн мог узнать о том, что он любит рисовать. Ещё в приюте, когда ему было лет 5, он любил сидеть на полу и что-то рисовать на серых стенах угольком. За эту шалость ему часто доставалось от воспитательниц, но даже строгие наказания не отбили у него желание рисовать. Марсель был очень упрям. Его приятели в приюте над ним посмеивались и не могли понять, зачем Марсель злит воспитательниц. Красками Марсель никогда не рисовал: где он их мог взять?
– Тебе нравятся краски? – спросил мистер Дэн.
– Очень.
– Тогда они твои. Они сделают тебя богатым.
– Я так не думаю. Мне никогда не достичь уровня Рафаэля, – ответил Марсель. Это был единственный художник, которого подросток знал. Как-то гуляя по