Хватаю телефон. Врубаю фонарик и свечу в лицо нарушителю моего уединения.
Видимо, в этот момент я решаю, что я бессмертна, иначе как объяснить этот идиотский поступок.
Почему я не бегу на всей скорости к старшему брату, а пытаюсь ослепить фонариком неизвестного наглеца?
Громкий стон, и темная макушка ныряет под подушку.
Знакомая макушка!
Глава 2
Я поторопилась с выводами.
Марк Оленин собственной персоной.
– Что ты здесь делаешь?! – кричу на друга своего старшего брата.
Он в моей комнате! В моей кровати! Это почти лишает меня чувств. Мало мне было переживаний, что мы с ним на одной территории, так ещё и вот, в одной комнате.
– Настена… Ты вернулась, сладкая, – сонно хрипит этот гад.
Коленки подгибаются от этой хрипотцы.
– Я тебе не конфета, – меня передёргивает.
Но молча проглотить такое обращение я не могу. Ему никто права не давал так со мной фривольничать.
– М-м-м, это тебе так кажется, – тянет мечтательно. – Дай ещё поспать, а?
Этот тембр любую лишит возможности думать. А Марк ещё глубже зарывается в подушки и блаженно выдыхает, пока я таращусь на его спину, которая виднеется из-под покрывала.
Он стал таким… взрослым.
Моргаю. Обмахиваюсь ладошкой. Кажется, тут становится слишком жарко.
Стоп!
– Какой поспать?! Выметайся из моей комнаты! – указываю на дверь.
Он не видит этого жеста, но мне плевать.
– Не, сладкая, это моя комната. Но я не против разделить её с тобой.
Открываю рот.
Он шутит, что ли?
– Ты оборзел?! Да Стас тебя в стену закатает, если узнает, что мы с тобой… – указываю на меня и на него, – что мы с тобой спали в одной кровати.
Боже, это звучит нелепо и смешно.
И как подтверждение нелепости в ответ летит громкий смешок.
Хватаю подушку и бросаю в его наглую… спину. Ну, просто другое надежно скрыто. Недовольный рык.
Шорох, и над подушкой показывается сонное лицо Марка. Прищуривается от света, пытается рассмотреть меня, а когда понимает, что это реально я, серые глаза распахиваются от удивления.
– Настя? Ты реально приехала? – взъерошенные волосы, хотя не такие длинные, как я помню, губы кривит от недовольства.
– Доброе утро, – вскидываю руки, и свет от фонарика отскакивает от стен.
Хотя какое уж утро, телефон показывает три часа ночи.
– Что ты делаешь в этой комнате? – возвращаю внимание на Марка.
Кажется, он уже окончательно проснулся. Сидит, глаза трет, а мой взгляд нагло ползет по его груди.
Ничего не могу с собой поделать. Он всегда был моей слабостью.
Надеялась, что моя зависимость за это время умерла. Но, увы…
– Да это моя комната. Я её застолбил, как только мы приехали. А вот как ты тут оказалась?
События вечера мелькают в голове. Прикрываю глаза.
– Стас, – зло шиплю, разворачиваясь