Но как известно даже на такой мертвой земле через время вновь возрождается жизнь.
Глава 17. Варя
Май.
Свадьба Сафина запланирована в двухнедельный перерыв между шестым и седьмым этапами чемпионата.
Так быстро. Через какие-то три недели после объявления.
Празднество будет проходить в Италии на озере Гарда.
Я видела приглашение. Тимур выслал его моим родителям. Там имя папы, мамы, брата. Мое.
У меня даже нет отдельного приглашения.
Не хочу гуглить, насколько это место романтичное, но пальцы сами бьют по клавиатуре.
«Озеро Гарда – одно из самых идеальных мест для проведения свадьбы в Италии. Старинные итальянские виллы с роскошными оливковыми рощами, окутанные бесконечными виноградниками и окруженные южным подножием альпийских гор».
В груди вечная мерзлота, которая делает кровь непоправимо холодной, ледяной. Это и к лучшему. Я не хочу ничего чувствовать.
До Сермионе добираемся к полудню. Перелет был сложным. Я не спала. Не спасало даже кресло в бизнес-классе. Все тело чувствовалось закостеневшим реликтом.
Натягиваю улыбку, когда схожу с трапа, и солнце нещадно бьет в глаза, протыкая насквозь.
Вилла, где запланировано торжество, совсем небольшая, но очень красивая. Как с картинки. Пожалуй, это даже часть моей мечты. Я люблю Италию, местный воздух и вкус пасты.
Нас встречает распорядитель свадеб. Она уже в платье с каким-то цветком в волосах и рацией в руке.
Где-то там, в одной из комнат, Тим…
– Вы Навицкая Варвара? – голос располагает к себе. Пожалуй, улыбаюсь ей искренне.
Легкий ветерок приносит мурашки. До меня долетают запахи еды, но от волнения все внутренности – серые, тяжелые камни со дна Средиземного моря.
Киваю, провожая взглядом родителей. Мама с жаждой осматривается. Рука папы покоится на талии его жены. Выглядят очень счастливыми.
– Пойдемте, я Вас провожу в вашу комнату. Она у Вас отдельная. Лучшая на втором этаже.
Несмело ступаю по горячему светлому гравию.
Осматриваюсь, но не так жадно, как мама. Скорее, оценивающе. Где-то во мне все же играет зависть, помешанная на злость. Мне дурно от этих чувств и стыдно, что не могу от них избавиться.
– Ваша спальня, – девушка открывает передо мной тяжелую деревянную дверь.
Внутри просторно и светло.
Романтично.
Спазм охватывает горло, когда смотрю в окно. Вид на озеро шикарный.
– Вилла небольшая, – не спрашиваю. Хотя моя фраза подразумевает вопрос.
– Здесь восемь спален, включая хозяйскую, задний двор, где и будет проходить церемония, терраса, бассейн.
Хозяйская спальня… Для новобрачных, наверное.
Опускаю стеклянный взгляд. Романтичность места тускнеет. И даже если завести итальянскую музыку и обсыпать здесь все лепестками дорогущих роз, боль разочарования будет застилать глаза черной плотной пеленой.
– Так мало гостей? – спрашиваю.
– Здесь