Кажется, у меня даже вспотели ладони, как у маленького, неуверенного в себе мальчишки, который впервые увидел красивую девушку.
Это сравнение, пожалуй, стало лучшим, потому что, когда передо мной открылись двери театра, первым, что я увидел, стала она.
Амели держалась за локоть мужа, холодным взглядом осматривая все вокруг и изредка натягивая на лицо вежливую улыбку.
Черт с ним, с холодом.
На ней красовалось алое платье с глубоким декольте и длинными расклешенными рукавами, мерцающее в тусклом свете ламп, на плечах висела белая меховая накидка, скорее, для вида, чем в попытке согреться – на улице все еще тлел август. Рыжие волосы аккуратными завитками спадали на спину, будто сам огонь обнимал хрупкое тело.
Я едва смог оторваться от этого зрелища, буквально заставил себя отвести глаза, потому что Вито бы точно отправил меня на тот свет за такие взгляды.
Больше не Марго. Не маленькая, громкая девчонка, готовая убегать от полиции глубокой ночью и лазать по заборам.
Теперь это статная, величественная и безумно красивая девушка, облаченная в роскошь, которой всегда была достойна.
Теперь Амели, а не Марго.
Да и я больше не тот Адам.
В золотисто-красной отделке театра она выглядела так, будто сошла с росписей на стенах под руку с одним из королей. Не хотелось этого признавать, но Вито смотрелся рядом с ней правильно. Мне вдруг захотелось оставить свою затею и спокойно дождаться его вердикта о договоре.
Нет.
Я собирался влезть в их идеальную картинку и нагло там все переворошить, поэтому и направился прямо к ним.
Вито широко улыбнулся, заметив меня. Возникло чувство, что с этой улыбкой он меня и проглотит. Я растянул губы в ответ, словно встретил старого друга, а не мужчину, который женился на девушке, которую я считал мертвой пять лет.
Голубые глаза вдруг метнулись ко мне, пухлые губы слегка приоткрылись, а пальцы сжались в маленький кулак.
Ухмылка как-то сама по себе нарисовалась на моем лице, а Амели тут же взяла себя в руки и вздернула подбородок вверх, словно я на несколько ступеней ниже.
Это факт. Я, правда, стоял на лестнице.
Почему я не думал раньше о том, что она хотела свадьбу с Вито? Что вышла за него по доброй воле?
Почему я решил, что Марго – жертва?
Может быть, она хотела сбежать от меня?
Эти вопросы всплыли как-то сами по себе, я даже не смог найти ни одного оправдания для нее.
Что, если она так холодна именно поэтому? Потому что встретила того, кого мечтала больше никогда не встречать?
Впрочем, если это правда, то я хотел услышать пожелание пойти к черту.
– Добрый вечер, – проговорил я, останавливаясь около Скальфаро. Он еще