Задумал Пётр и первые газеты
(Они с тех пор полощут нам умы).
В них все приказы, сплетни и наветы,
Подборка новостей о высшем свете —
Щепотка просвещения средь тьмы.
Народ служивый обрядил в кафтаны,
Бояр упрямых самолично брил —
В сердцах бывал с замашками тирана.
Кипели императорские планы,
Но раньше срока крылышки сложил.
Империя от моря и до моря
Пугает мир огромностью своей.
Бросает враг завистливые взоры
На русские бескрайние просторы
И потому становятся наглей.
В год приснопамятный Петра прославим,
Хотя бывал заносчив и жесток.
Но тот задел, который нам оставил, —
Основа для реформ и новых правил.
С Петром Россия сделала рывок.
Гремячий ключ
До третьей весны
Эпохальные даты Великой страны
Засияли в двадцатом столетье.
Не забудем восторг сорок пятой весны!
Не забудем апрельский подъём целины
На космическом поле планеты!
Открывает врата Байконурский трамплин
В неизвестное…
Юрий Гагарин —
Космонавт человечества номер один.
Был простой паренёк, а теперь – исполин
На прекрасном, но маленьком шаре.
День Победы сплотил утомлённый народ,
И Восток стал связующей скрепой.
Мы гордились страной, мы стремились вперёд,
Романтической тайной манил небосвод
В череде межпланетных концепций.
Но сегодня всё чаще грустим о былом,
Глядя в окна мерцающей сферы.
Поутихли мечты… больше дум о земном…
Рядовые полёты даются с трудом:
Нет прорыва – одни полумеры.
Будем верить и ждать, что пройдут времена
Затяжного, застойного тлена.
К нам нагрянет однажды и третья весна,
Вместе с ней отряхнёмся и мы ото сна,
Словно воздух, нужны перемены.
Гремячий ключ
Припомнилось мне преданье:
В Киржач как-то брёл святой.
Тяжёлое испытанье
По гуще ступать лесной.
То был Преподобный Сергий,
Воды захотел глоток.
И вот по мольбе извергла
Земля водяной поток.
Три шумных ручья забили,
Стекая к его ногам.
Подобное изобилье
Приписано чудесам.
Отныне в местечке диком
Раскатист, как гром, кипуч,
Впадает в реку Вондигу
Серебряный чистый ключ.
Летят, разбиваясь, струи,
Из чаши земли сырой.
Тяну к водопаду руки,
И вот – благодать волной!
Целебна для душ водица,
Для наших больных телес.
Святыни нельзя напиться,
Пока есть нательный крест.
Чёрные