Не я сочинил для вас это знаменье.
Но я вам напомню, в том предназначенье,
И буду пред вами глаголом маячить,
Чтоб каждый заметил такое свеченье,
Чтоб больше никто вас не смог одурачить.
И буду я кровью и рифмами брызгать,
А ты, моя женщина, ждать, улыбаться.
В ночи что-то я, как всегда, буду рыскать,
Потом, как всегда, пред тобой извиняться.
Ты просто прости мне, супруга, за лето,
За зиму и осень, весну и закаты.
Я знаю, быть трудно женою поэта.
Прости, с музой мы пред тобой виноваты.
Пьяные ночные стихи
Зима тиха, как древняя старушка,
И что-то шепчет мудро мне на ушко,
И что-то дарит бледным снегопадом,
И на скамью садится со мной рядом.
Какие зимы были – их не вспомнить.
Полутонами вышитая повить.
Разложены давно лишь на обрывки,
На детства нежного лечебные прививки.
Какая ночь, бывает же такое.
К ней можно прикоснуться бы рукою.
Себя ты не спугни, не опорочь.
В такую ночь я умереть не прочь.
Москва
Москва, Москва, великая громада,
С тобою скованный, с тобою рядом я,
И в недрах у тебя ищу я клада,
Как многие, костром своим дымя.
В утехах долгих ты не держишь,
Собою меришь высоко людей,
Историю России вечной вершишь,
Сподручники нужны тебе сильней.
С твоими стенами великими умами
Соревноваться приходилось им порой,
Но ты стоишь над всеми городами,
Вознесшись к небу гордой головой.
Стоишь великой силой Русской и могучей.
Стоишь навечно, грозно и светло.
Стоишь над речкою широкой и текучей.
Как богатырь, закована в бетон ты и стекло.
Москва, Москва, великая столица.
Теперь навеки я твой побратим.
И манит окаянная жар-птица
Вслед за собою. Вместе победим!
Этажи
Я к Богу ближе с каждым этажом,
И сил хватает записать лишь мысль.
Бросаюсь в реку жизни с куражом
И говорю себе лишь: «Торопись!»
Хочу спешить, хочу я нужным быть
И чашу до конца свою исчерпать,
Чтоб досуха, чтоб дно открыть.
Привычно даже, что на взводе нервы.
Асфальта уж не чую, потерял
Сцепленье с притяжением земли
И радуюсь, что взвился, не застрял,
Корабль не засел мой на мели.
Но в этой спешке, суете мирской
Я что-то призрачное все же упускаю,
И сердце наполняется тоской
По тем, кого оставил я за краем.
Я в гости не иду к больным друзьям,
Боясь, что там о чем-нибудь попросят.
Не вижусь с теми, кто не мил Князьям,
И там, конечно же,