Частью за пульсом спешит
Этот уставший сюжет.
Краской кровавой дрожит,
Чтоб в одинокой игре
Видеть таинственный свет
Перед доказанной ношей.
Эту ли участь любви -
Ты так хотел, словно жизнь
Стала твоей о печать
Смысла, в которой кричать
Нет идиомы о смерти,
Нет для того, кто хранит
Красный отрывок портрета
Между покорностью лет?
Пульс одиночества мнит
Эту свободную смерть,
Лишь за того, кто хранит
Смелостью личную карму.
Пульс одиночества в миг
Стал и твоей красотой,
Может от этого сник,
Внутрь опираясь тоской.
Этой ли в смерти на крик,
Что непокорна нам в мире,
Этой ли в важности быть -
Совестью в страхе любви?
Ни минуты на раздумье..
В этом году идеального счастья
В воздух взлетели, как крылья мои
Новые горы и этим осталось
Им покорять до Земли -
Старые стены у свода могилы,
Где из-за слов социальных – не твой
Мир, ни минуты не видит остывший
Формы гранит и на этом не дышит
Он – ни минуты от боли.
Эти раздумья придумали души,
В нас раскопали умеренный шаг,
Что из закрытой у вольности суши -
Ты объясняешь, как враг.
Стен измерение ищешь привычкой,
Стала твоя непокорность играть
В возрасте смелом и этой отмычкой -
Тело своё запирать.
Нет ни минуты в раздумьях слепого
Утра, и в этом ты сам -
Стал иллюзорной причиной немого
Общего смысла – нутром запирать.
Смелостью видишь опавшие листья
В нас, как законные стены опять,
Но из нутра ты не дышишь от личной
Времени пользы – под старость.
Нет ни минуты от этого взять
Сложный портрет от души,
Став над свободой той областью, или
Временем в пасти народа – спешить.
Присутствуя в малой прозе
Он огнём пропитан в ссоре,
Между памятью хранит
Свой системы луч на море,
Свой агонии магнит.
Потому ты жив о прошлом,
Потому не смята в нас -
Эта мысль и ей непрошены
Мы остались думать так.
Чтоб хранить свои секреты
Над водой их меч держать,
Над историей портрета
Через истину под страсть.
А тогда ли жив ты сам
В малой прозе между нами
И отчётливой рукой -
Ей уносишь это пламя?
Межу словом и мечтой,
Чтоб хранить морское племя
И отнюдь его в ничто
Превращать от этих лет.
Где бы стал ты, как поэт
Представлять её столетием,
Может думать и читать
От руки на малой прозе?
Ты присутствуешь, что жив
На одних глазах сквозь имя,
Понимая, что дожил
Этим