Ретировался – на словах
И жил пока не стало миром
Ещё удобней в том – прощаться
Иль заставляя спеть – мотивы
К себе прильнуть – на этом сне.
Ретировался, словно в такт -
Ты серый воин – между нами
И нет тебе под грозой – жил,
Что одиночеству – намёк,
И он ушёл, как белый аист,
Ретировавшись сном – в обличье,
Что не хотел быть этой птичкой
Над остановками – в умах.
А сам ты жив и снова – крайний,
Ретировался – ниже смысла,
Но видим дождь – по этой грани,
Что опускает в тень глаза
И что-то хочет сном – увидеть,
Не обращая черт признания
На этот день – последней тени,
Где между нами – только лёд..
За что журналисту не больно..
За что возле смерти не свит
Досады – прямой огонёк,
За что от желания кривит
Внутри журналиста – игра
И тоненькой маской – привит
Твой дух осмысления слова,
Он словно горящий гранит
То падает, то отворит
Внутри неизвестности – глаз.
За что обыграет – сейчас
Внутри оппонента укором
Твой будущий вымысел – скал
Под новостью ниже слезы?
Он точку вопроса – вбирал
И между любовью не вышел
Внутри журналисткой тоски,
Что прошлое помнит – на нас.
Не больно то видеть, а ты
Всё ищешь внутри единение,
В той вере практичной слезы,
Как заданный, новый актёр
И выше скульптуры не звон,
А только прямое отличие
Тебя успокоило – в такт
Мучительной просьбы игры.
Ты сам – журналист и впотьмах
Не жалко к себе оправдания,
Не стелет твой яркий пример
Внутри – уготованных жил -
Ту бойкую насыпь из сил,
Когда на предмете отчаяния,
Ты сам выбираешь свой путь
И ракурс конечности слов.
Не больно по этой бежать
Внутри – искромётной причине,
А вышел за ней – твой манер
И только по жилам вздохнул,
Что сам он – пером небогат,
Но выжил по тонкому аду
К себе загоняя – тот стиль
Внутри оправдания слов.
Не жалко и аду – сказать,
Как вечностью прошлой ожил
Ты сам – перед словом и стал
Ему – откровением жилы,
Не больно тебе открывать
То слово внутри привидения,
А только бежать за посыл
По вечному шагу – назад.
Чтец российских мыслей
Не знаешь на чьей ты вине,
Не смотришь на сторону ту,
Что в голой придирке – на мне
Внутри открывает ей – время,
И что-то всё хочется взять
Из мысли твоей – наяву,
Как пользу отдать под вину
Искусственной пошлости счастья.
Там время несмело под звук
Струится