На берег внутри от раскаяния мира,
Где сталось одно одиночество – сном
И тяжко в культуру уводит – прозрение.
Над тёмной окалиной в смерти – своей,
Над топкой картиной пришедшей весны,
Где стали одни одиночеству – сны
Такие угодные в странной развалине.
Внутри на испуге ты ждёшь – это я,
Ты стал, как и зимнее в форме – устоев,
Но берег внутри – одиночеству стоит
Идти этим ветром под снег – впереди.
Обознавшийся день пережиток
Не для всех ты искал – по уму
Внутрь утраченной формы – мораль,
Не для времени съел тишину,
Чтобы выдумать к слову – руки
Обозначенный в нас – пережиток,
Как любовь у строптивой строки,
Как заметный прогресс – на двоих,
Что уводит по радости тень.
Не для времени станет – она
Неприглядной, как польза в доверии,
Но и форма от страха – в вуаль
Не откроет тот день для любви.
Обозначенный в сердце – стоять,
Что убогий от слов – пережиток,
Ты не можешь тем более – в нас
Опрометчивой в пользе отнять -
Весь сюжет на короткой странице,
Всё в любви идеальное – чувство,
Но и сам ты внутри – пережиток,
Находящийся в прозе войны.
Не для всех ты остался нам – жить,
Не для слов, по которым отжил ты
И мотаешь от взгляда – тоской
Свой никчёмный для света – восторг.
Только маленький в том – приговор
Ты не ждёшь, ты не ищешь сюжета
Для истории в мир – посмотреть
И опять в пережитке – пропасть.
Обозначенный в прозе любви -
Ты ему, как и день, что пожиток,
Что исток под короткой главой,
От которой не хочется жить.
Ждать тебя всё невольно – устало,
Днём ли ночью, но в истине мысли -
Так убого, что в смерти – рассталось
Это общество в каждом в вине.
Но обратно ты сам не услышишь,
Как стоишь и внутри – пережиток,
Ты лощённый под сердцем – ужимки
И строптивый в иллюзии – яд.
Обозначенный смотришь – назад,
Но не чёрной окалиной в мире,
Ты не хочешь опять убегать
В этот убранный светом – мотив.
Идеалом не стал ты для всех,
Но молчишь, как и истина в том,
Что прошёл ты для мира – потом,
Нам оставив свой день, как ужимку.
Результат обшарпанной тоски
Между искрами под тоннами – ищу
Сном заполненное общество – внутри,
То им бегаю, то мыслью хохочу,
От того, что неизбывно – от тоски
Тени прячут над итогом – разговор,
В нём изъята эта истина под день,
Тени мыслью только плачут – подо мной,
От того ты выбираешь эту боль.
Словно разницу в обшарпанной