История одного убийцы. Кеша Верентеева

аших глазах никаких эмоций, господин… Кроме презрения.

      – Так удобней, – на губах молодого юноши расцвела ехидная улыбка.

      – Вы не любите людей?

      – Людей? Я их ненавижу, – он засмеялся, продолжая беседовать с невидимым ему собеседником.

      – Почему? – в голосе сквозило удивление.

      – Они забрали у меня дом, семью. – Юноша едва ли не рычал от гнева бурлившего внутри. – И… Я их… Убил? Да, убил, – губы растянулись в презрительной усмешке.

      – Как?

      – Как? – юноша медленно повторил вопрос, словно смакую слово на языке, звякнув кандалами. – Соблазнил, и перерезал ножом горло, – он хихикнул. – Глупый хозяин очень охоч, – он четко произнес именно это слово, – до юных тел, на что и попался, – пропел он, и от стен отразился совершенно безумный смех. – Он до последнего не понимал, что происходит… Умирал медленно, истекая кровью.

      – Ваши слова пугают. Вы не в своем уме. Редко кто так просто говорит об убийстве человека.