Выключив свет, захватила кожаную курточку и закрыла салон. По дороге до Триумфальной площади Смирнова пыталась познакомить меня с творчеством группы – воткнула диск с их песнями в магнитолу и принялась трясти головой в такт музыке.
– Лю-юд! – прокричала я. – Может, выключишь?! А то я до клуба не доеду!
– Ладно, – согласилась она и почти совсем убавила звук. – Не хочешь музыку слушать, тогда рассказывай, чего с Новиковым поссорились?
– Он мне изменил, – тихо произнесла я и устремила взгляд в окно.
– Да ладно?! Вот козел! Не зря он мне не нравился. Ты не переживай, Розунь. Найдешь еще нормального парня.
– А кто сказал, что я ухожу от Димки?
– Так ты его не бросила?
– Не бросила. Переночевала у мамы, подумала.
– И чего надумала?
– Поняла, как сильно скучаю. Я не могу без него, Люд. Люблю сильно.
– Значит, решила простить? Дурочка ты моя.
– Мне очень больно, но я должна выслушать его. Понять, почему он это сделал, чего ему не хватало со мной. В общем, отвезешь меня вечером домой, хорошо?
– Заметано!
Наконец, мы доехали. Люда припарковала свою старенькую «Ауди» на платной стоянке, и мы вошли в клуб. Что творилось в «Москва HALL», трудно описать. Это было что-то сумасшедшее, чего мне еще никогда не приходилось видеть. Толпы фанатов кричали и смеялись. Я чувствовала себя лишней, как белая ворона – грустная и безразличная. Но на меня никто не обращал внимания. Испуганно таращась на парней и девчонок, разодетых, будто на маскарад, я толкнула Людку в бок.
– Не дрефь, Розунь! – подбодрила она меня. – Будет здорово. Только зря ты не надела кеды. Я предупреждала.
– Не боись, я привычная! – прокричала на ухо подруге.
Иногда ведь и на каблуках приходилось в салоне целый день торчать.
Очередь наконец-то сдвинулась с мертвой точки, мы начали потихоньку продвигаться. Вскоре попали в небольшой зал клуба. Людка, как тяжелый боевой танк, перла вперед, расталкивая фанатов. Я шла сзади, держа ее за руку, и теперь жалела, что не надела кеды. Боже, только не в первый ряд! Ох, и зря об этом подумала. Подруга пробилась к ограждению, таща меня за собой.
Красные неоновые огни замельтешили перед глазами. Затем синие, и вот они слились в один мощный луч, бьющий по глазам, вынуждающий жмуриться. Вскоре на сцене появились музыканты «Deadly bloom». Затем выскочил Ковальский. В темно-серых джинсах, болтающихся на бедрах, которые, казалось, вот-вот с него свалятся. В белой футболке с непонятной надписью и черно-красной бейсболке, сдвинутой набок. Он завопил, как потерпевший, и мне захотелось убежать из зала. Но пути назад не было. Музыканты ушли с головой в музыку. Сергей Черноусов мелодично пел свою партию, а Ковальский бегал по сцене и размахивал руками, призывая толпу подпевать. Господи, вживую он еще ужасней, чем на фото. Правда, фигура вполне ничего, но татуировки… Бр-р-р… Не знаю почему,