Тринадцатый. Кира Сорока

И адрес, по которому Вас навестит полиция, – недобро смотрит на Тимофея мужчина-фельдшер.

      – Зачем полиция? Я просто упал…

      – Девушка сказала, что была драка. Что на вас напали.

      Чувствую себя мерзко… Какая же я дура… Не могла, что ли, сказать, что человек упал?

      Мямлю какие-то оправдания. Тим злится, не собирается писать никаких отказов и давать адресов. Хочет спрыгнуть с кушетки, слинять из скорой…

      – Травма серьёзная, парень, – вновь пытается осмотреть его медик, не отпуская. – Надо в больницу, понимаешь?

      Тим качает головой, его веки медленно смыкаются, тело неожиданно ведёт в сторону. Кажется, он вновь отключится сейчас.

      – Всё, везите его в больницу, – решаю я за него.

      Дверь скорой захлопывается.

      – Карамелька, – шепчет Тимофей сурово. – Это звиздец просто!

      – Ну что звиздец? Что? – пересаживаюсь к нему. – Лучше убедиться, что нет серьёзного сотрясения. Знаешь, что может быть после сотрясения? Большие проблемы со здоровьем. Потеря памяти. Даже потеря зрения.