– У тебя крыша поехала, – наконец нахожу слова чтобы объяснить Армену свою позицию. – И я не собираюсь быть ни второй женой, ни третьей. Или что ты там еще придумаешь.
– Бестолочь, – вздыхает. И на лице такое снисхождение, будто я маленький ребенок, требующий игрушку, – Сядь, попей кофе, подумай. В твоем положении одни плюсы. Ты останешься женой, кормить-поить я тебя буду. В конце концов, мы любим друг друга.
– Угу, любим… – закатываю глаза, – Такая любовь, что аж глаза слезятся.
– Послушай меня, Мариш, – тянет руки чтобы меня обнять, но я делаю шаг назад. Он же продолжает, как ни в чем не бывало, – Я с тебя не требую детей, я не ограничиваю тебя в бюджете. Ты живешь лучше, чем абсолютное большинство женщин не то чтобы в России… В мире! Да на тебе шмоток надето на сумму ценой с квартиру в пригороде!
Кстати их можно будет продать. Не станет же он с меня снимать их прямо сейчас? А до остального гардероба надо добраться. Но надо так чтобы он не заметил… Между тем муженек продолжает:
– Люся будет за тобой присматривать. Она старше тебя, опытнее, умнее. Будет тебя направлять пока я занят. И кстати вам двоим будет удобнее вести хозяйство, ты же к этому никак не приучена.
– Какое, блин, хозяйство? – вскидываю брови, – У нас вообще-то штат нанятых специалистов, которых контролирует управляющий!
– Потому что ты этого не делаешь! – такую претензию я слышу впервые. Но я не верю что проблема в этом. Армен не тот человек, кто будет стесняться. Если бы он хотел чтобы я занималась хозяйством, он бы мне об этом сказал. Да и я не стала бы отлынивать. Но нет, ему это точно не надо. Не в хозяйстве дело.
– Не готовлю и не убираю?
– Не совсем. Нужен контроль… – врет! Еще как врет! Но последняя фраза довольно точно объясняет его логику, единственная правдивая: – Ну и мне приятнее когда у меня две жены. Тем более я могу себе это позволить.
– Армен… – я планирую ему вежливо объяснить что мой характер и жизненные приоритеты не позволяют полигамию в отношениях, что мне неприятна эта ситуация, и я в отчаянии. Но получается что получается, – да пошел ты на…! … крашеный!
Матом я ругаюсь редко, но… От моего потока нецензурной лексики краснеют, наверно, даже стулья. А со стен слезает краска. Я говорю все, чему в детстве научила меня общага. А в юности… Тоже общага. Люся с дипломом МГУ сидит с вытянутой мордахой, чем сильно напоминает лошадь. Причем не арабского скакуна, а ту лошадь, которую крестьяне двести лет назад впрягали в плуг чтобы сажать репу.
Я на секунду замолкаю, из-за чего повисает пауза. Но я еще не закончила. И, уставившись на Люсю, скрипнув зубами, рявкаю:
– И ты пошла туда же, кобыла!
– Ну ты и дрянь! – Армен красный, но не так возмущен, как мог бы. Он пытается меня ухватить за руку, но я ловко выворачиваюсь:
– Лошадь свою трогай!
– Если ты сейчас