Эпитет. 5 дней на знакомство. Аля Суворова

пылью. Не делая глубоких вдохов прибавляю шаг. Навстречу никого. Ощущаю себя незрячим человеком. Чувства обострены. Ночь. Стемнело в одно мгновенье. Шум стал мягким. Свет размывает все вокруг. Наконец, передо мной большой перекресток. Я его хорошо знаю. Это центр. Запах пыли сменил резкий аромат духов. Женщина, лет 33. Терпкий запах не по возрасту. Она спешит. Мы столкнулись. «Даже не оглянулась, «Лора Мирсонова» -надпись на выпавшем ежедневнике. Быстро поднимаю и оглядываюсь. Уже исчезла из вида. Ускоряю шаги вперед. Нескончаемый поток людей мне навстречу. Сразу за перекрестком сквер. Меняются образы. Другая жизнь. Другая публика. Стихли звуки проезжающих машин. В центре сквера живая музыка. Артисты-самоучки. Теряю все мысли. Замедляю шаги. Глубокие вдохи освобождают от суеты. На мгновенье останавливаюсь. Все вокруг далеко от меня и в то же время близко. Дорога до дома показалась насыщенней, чем вся моя жизнь. На ощупь вспоминаю о находке. Толстая, потертая внизу обложка. На темно-синем фоне только наклейка имени. Руки тянутся к первым страницам. Открываю. Резкое и теплое дуновение ветра сдувает, ниоткуда появившуюся, визитку. Наблюдаю ее полет. Уже не догнать. Возвращаюсь к найденной вещице. Листы изрядно потрёпаны. Слова расположены близко друг к другу. Синяя паста чернил вся практически расплылась. Но текст разборчив. Мельком успеваю разглядеть бомжа, шуршащего пакетами в помойке…… Неожиданно в глаза бросился яркий свет цветных лампочек. Новая питейная. Там шумно. В хаосе разные люди снуют туда- сюда. Притягивает как магнитом. Не раздумывая иду в это место. Знакомство с ежедневником оставляю на утро. «Орех» надпись на входе. Нет места. Гости этого заведения явно здесь не из-за названия. Все улыбаются. Стоит гул от разговоров. Музыка по случаю… Попадается свободный край у бара. Втискиваюсь туда. Сразу, как фокусник, передо мной появляется бармен.

      – Виски-кола! -многогранный бокал уже на стойке! Удивило!

      Делаю глоток. Исчезает шум гуляк. Чувство удовлетворения от вкуса. Вглядываюсь в лицо бармена. Где-то это лицо уже встречалось мне…. Повторяю коктейль. Кажется, мне тут все рады. Пропуская еще один бокал, узнаю в бармене бомжа из помойки у своего дома. «Да! Это точно он! Только не бомж…»

      Вторник

      09:21:

      «Какое туманное утро…» -расплылись мысли. В воспоминаниях хаос. В руке сжатый клочок бумаги. Разворачиваю. «Орех» бар» на визитке. «Да, помню». Уже проснувшись подхожу к окну. В руке уже горячий кофе с корицей. Возникает желание глотнуть воздуха. Открываю окно. Все тот же вид на помойные урны. Все тот же пакет встречает меня своим шуршащим визгом. Запах города проникает в грудь. Ничего не меняется. Те же звуки, та же суета. Чертов пакет! «Хм… Почему жители другого квартала тащат сюда свой мусор»? Кажется, вчерашний день не закончится никогда…

      05:03:

      «Скрип подошвы кед не перебивает даже музыка» -бегу по своим же следам. Не нарушая дыхания. Не сбивая ритмы. Наслаждаюсь своей любимой привычкой. Этот день еще не начался. Не смотря на то, что город давно не спит. Асфальт накалён. «Почему никто не улыбается с утра?» -практически без мыслей возвращаюсь домой. Есть пара минут, чтобы собраться. На столе уже свежий фреш. В классическом костюме и новых туфлях. Щелчок пальцами- уже в дороге на работу. Комфортное и расслабленное состояние. Спокойствие не покидает. Все точно по плану, как я люблю. Странно, но замечаю уже второй раз, как этот человек гоняется за пакетом, гоняемый ветром. «Откуда они только берутся, эти пакеты?» Через два квартала уже подъезжаю к крыльцу офиса. Все вокруг тихо, что не похоже на центр. Захожу в проходную. Улыбка на рецепшн. Сразу заказываю черный крепкий кофе. Приветствия сопровождают до кабинета. Вдыхаю аромат напитка. Это импульс на весь день…

      12:00:

      На часах полдень. Вспоминаю о ежедневнике. В кармане его нет. Повторяю: «Лора Мирсонова». Ежедневника нигде нет. На глаза попадается надпись на визитке. Хватаю ключи и выхожу, хлопнув дверью. На улице солнечно. На ветке дерева все тот же пакет. Шуршит на ветру. Сворачиваю за угол. «Почему мусор с другого квартала несут сюда?» -один поворот и я у бара. Днем в районе тихо. Жители разъезжаются в разные стороны. Нет музыки. Нет света лампочек. Подхожу к бару. Двери заперты. Достаю пачку сигарет. Вдумчиво втягиваю смачный дым. Рядом у стены зашевелились коробки. Из них сначала появилась нога. Потом голова. Потом колоритно одетая женщина. Сиплым голосом попросила прикурить. Поджигаю сигарету.

      – Кабак работает с 22:00- она начала разговор -Чего тебе здесь нужно?

      – Ищу кое-кого…

      – Приходи в 22:00- отрезала женщина и удалилась восвояси, потащив за собой тележку из супермаркета.

      Возвращаюсь домой. Даже пыльные стекла блестят на солнце. Дома все так же. Моя находка лежит на подушке. Она открыта на последней странице. Из всех строк одна очень жирно обведена: каждый второй четверг 11:00 Грин парк. Смотрю в календарь. Сегодня второй вторник месяца. Оставляю записи до вечера.

      Среда

      06:00:

      Сегодня как никогда ранний подъем. Такси уже светит фарами прямо в окно. Впопыхах накидываю тренч на плечи, хватаю портфель и выбегаю.