В процессе рифмотворчества
Закрыть, зарыть, похоронить
Мечтанья и страдания…
И в этом некого винить.
Не надо сострадания…
Я разжигала тот костер,
В который восхожу,
И я сама его огнем
Себя с ума свожу.
Я воздвигала эшафот.
Я жертва и палач.
И я топор в мою же плоть
Вонзаю. Плачь, не плачь…
Да, в этом некого винить…
Здесь лишь моя вина…
И я не в силах изменить
Того, что я одна…
«Сном забыться…»
Сном забыться…
Забыть… Все…
И не ждать в сон гостей… Зачем
Тревожить ночь тем,
Что и днем не дает покоя…
Разве может помочь
Иллюзия реальности
Повторить то, что душа
Превращает в связанные рифмой строки?
Мне суждено
Жить и умереть одинокой…
Все остальное – обман
Зрения и восприятия…
Избежать ран,
Спрятаться?
Вряд ли
Удастся…
Пустое занятие!
Мой дом
Мой дом – это не место,
Скорее обстоятельства.
В мире пространства и времени
Его не найти.
Нет пути,
Способного отыскать во вселенной
Ту постоянную,
Что являясь временной, мне не известна.
Мой дом – это скорее раковина,
Сродни той,
Что таскает улитка
У себя на спине.
Мой дом – он во мне,
Глазницы – это калитка,
Сквозь забор глухой.
Рот – мост через пропасть без дна.
Исторгая мысли мостом
Через бездну,
Захлопнув калитку замком
Солнцезащитного пластика,
Я властвую
Над тем миром
Где я не исчезну.
Он мне знаком.
Доверие вручая другим,
Я даю им нож.
Этим ножом
Можно дом мой оборонять.
Но только сложно понять,
Кто тайком
Этот нож
Мне может в спину вонзить…
Мой дом – он во мне…
И ключи от него доверить,
Нож вручить для защиты дверей
Не спешу никому…
В моем доме и одному
Беспримерно светлей и теплей…
И пусть наглухо заперты двери
Будут в нем до конца моих дней…
Ночной гость
По крыше капель мерный стук
И по стеклу слеза
Стекает. Замирает звук.
Слипаются глаза.
Чуть слышен шорох об асфальт
Машины колеса…
Я так люблю, когда в ночи
Рыдают небеса.
Стучит в стекло осенний дождь
И просится войти
В мой дом, в мой сон. В мою тоску
Молит его впустить.
И распахнув ему окно,
Я терпкий чай