– Легко вам говорить, а мне один на один с ним… А что, если он того? Меня? А?..
– Ты не перегибай, Ковригин же не рецидивист-разбойник, а писатель. Коллега твой.
– Знаю, какой он коллега, – поджал губы водитель, – это он всех убил?
– Кого это – всех? – попробовал я повалять ваньку.
– Андрей Григорьевич, – покачал головой водитель. – Думаете, я не знаю, на кого вы охотитесь? Вы ищете серийного убийцу, а Ковригин этот, получается, у вас подозреваемый.
Вот ведь, внимательный кадр оказался.
– Тише ты, – шикнул я, хотя нас никто в машине не мог услышать, – ты советский милиционер, Александр, так что давай… Вперед, за Родину.
– Вас не поймешь, то я милиционер, то не похож на него.
– Похож – не похож, а зарплату тебе государство платит за охрану от преступных посягательств. Все, давай! Комната номер тринадцать.
Я вытолкнул водителя.
– Ещё и тринадцать… – суеверно вздохнул Саня и даже украдкой перекрестился, когда выбрался из недр автомобиля.
А потом, склонившись, сунул голову в открытое окошко и прошептал:
– А как рассказ-то называется?
– Какой рассказ? – не понял я.
– Ну… который я написал.
– Ёшкин-матрёшкин, Саша! Какая нафиг разница? Придумай сам, чтобы не запутаться…
Тот потоптался на месте, соображая, но через две секунды сунулся снова:
– У меня с фантазией все глухо…
– «Репка» пусть будет, – отмахнулся я.
– Так это же сказка такая есть.
– Тогда «Советская репка», – поправился я. – Все, шагай. И рубаху ровнее заправь, ты же не водила, а писатель… Интеллигент, мать его за ногу.
Саша вздохнул и поплелся в сторону коммуналки.
– Блин, Андрюха, – покачал головой Погодин. – Он и на писателя-то не очень похож. Раскусит его Ковригин, как пить дать. Может, я его подстрахую? А?..
Глава 2
Саня, ловя затылком наши с Погодиным взгляды, зашел в подъезд. Солнце скрылось за его спиной, придавленное мрачной дверью на ржавой пружине, и он очутился один на один с коммуналкой.
На площадке первого этажа Саша уперся во вторую дверь, не такую массивную и основательную, но заросшую сбоку застарелыми «бородавками» дверных звонков.
Возле каждой кнопки значились обычные советские фамилии: Гейнц, Исмаиловы, Пельш, Мехельсоны, а под всеми под ними красовался простой и понятный «Ковригин».
Саня сглотнул, вытер рукавом лоб и решительно надавил на нижнюю кнопку. Палец врезался в слой слипшейся пыли, уже почти что грязи. Эту кнопку явно давно не трогали, и звука, что логично, тоже не последовало. Водитель нажал снова, но ответом был лишь глухой звон посуды за дверью, чьи-то рутинные маты и мяуканье кота