Лечу Октябрь
Октябрь болеет. Я его лечу
Малиновым вареньем по старинке,
По новенькой асфальтовой тропинке
К больному на свидание лечу.
Как вкус калины, воздух чуть горчит,
И общий тонус явственно понижен.
Октябрь угрюм, на целый свет обижен,
И хмурят брови тучами врачи.
Октябрь, мне так понятны эта грусть,
Хандра – симптомы общего недуга.
Но я не доктор, я твоя подруга.
Позволь, с тобою рядышком пройдусь
Вдоль на ветру трясущихся берёз
Штрихами обозначенной аллеи.
Ты потерпи. Мы всё переболеем.
Благодарю за всё, что ты принёс.
За каждое моё стихотворенье,
За это счастье встречи невзначай!
Лечу Октябрь малиновым вареньем
И жёлтый лист завариваю в чай.
Вот и встретили
Вот и встретили. Вот и встретили.
Оливье и шампанским отметили.
По традиции, по примете ли —
Новый встретили с той ли, с этим ли…
И поверили, все поверили,
Что плохое оставим за дверью мы,
Море горестей в брод измерили,
Но поверили, что похерили.
И покажется, и покажется:
Всё былое сотрётся и смажется,
Белым пухом на землю уляжется,
Узелками на память завяжется…
Не спугните ангела на ветке
Не спугните ангела на ветке!
Ангелы сегодня очень редки…
И не то что край теплее ищут —
Не хватает им духовной пищи!
Что-то мы духовно обнищали…
Но не забывают. Навещают.
Есть надежда
Глаза открыла, оторвалась
От дряни, лезущей из мобильника.
Щелчком закрыла портал, чтоб грязь
Не разносила миазм могильника.
И вдруг почудилось, что – весна,
Неспешно в лето переходящая.
И что скорлупка моя тесна,
И я вываливаюсь в настоящее.
Сплошных запретов и шор корсет
Уже, как раньше, не зашнуруется.
А от черёмух струится свет
И заливает лучами улицы.
Глаза открыла, открыла рот,
Вся в одуванчиках, стала рыжая.
Мир високосен который год.
А мы каким-то макаром выжили!
Закройте новости. Там чума
На оба дома. Там бьют без промаха.
Мы все немного сошли с ума.
Но есть надежда: цветёт черёмуха!
Узкий круг
Всё уже круг из тех,
Кому мы будем впору,
Чьи мысли и дела
В сердцах не будут жать.
Отчаянно пусты
Слова и разговоры,
Открыты все пути,
Но некуда сбежать.
Понятней день за днём
Нам участь Гулливера
В сети из мелких тем,
В плену тщедушных тел.
И без заглавных букв
Давно