Долго он там собрался ещё разговаривать? Уйти просто так, не поблагодарив его за обед, она не могла. Она сидела и ковыряла вилкой в салате, чувствуя себя неловко за столом в его отсутствие. Наконец, он ненадолго исчез из поля зрения, а затем вернулся с подносом, на котором красовалась новая бутылка вина и ещё закуски:
– Ну что, Валерия! У нас с тобой ещё минимум три часа до того, как объявят первый рейс в Россию… В гостиницу смысла нет ехать ни тебе, ни мне… Надеюсь, скоротаем время в приятной беседе … Ты же не против?
Стас раздражал Леру с каждой минутой всё больше и больше. Вот что за человек? C чего он решил, что ей интересно, и она согласится ещё три часа сидеть в компании с ним и с устрицами в его тарелке? Она неопределённо пожала плечами:
– И о чём будем говорить эти три часа?
– Выбор темы за тобой! О чём хочешь, хоть о литературе! Я тебя от книги оторвал, вытащив на обед. Что читаешь? Любовные романы? Нравится этот жанр?
Лера набрала в грудь побольше воздуха, а в ответ вложила изрядную долю сарказма:
– Уж не знаю, насколько Фаулза можно отнести к любовным романам в их современном понимании…
– Да ладно, я пошутил, – улыбнулся Стас, – я читал этот роман, и он не плох… Разве что вариативность финала раздражает. Постмодерн – не моя история. А твоя любимая книга?
Лера глотнула коктейль, чтоб выиграть время, и задумалась, вспоминая богатую бабушкину библиотеку классики, которую она запланировала перечитать, чтоб наверстать упущенное за годы учебы в университете. Приступить к выполнению этого плана ещё не успела, но список для себя уже составила. Чем бы его сразить? Решила сразу пустить в ход тяжёлую артиллерию:
– «Улисс» Джойса моя любимая книга.
Стас облокотился на стол и уставился на Леру, недоверчиво приподняв бровь:
– Первый раз встречаю человека, которому этот роман нравится. Бывает, говорят о нём, некоторые даже читали… А вот чтоб нравился простому читателю… Мне кажется, что автор его для себя написал, этот роман, собрал весь этот кладезь энциклопедических знаний, все эти ссылки и отсылки, чтоб доказать самому себе, какой он умный. И пощеголять перед читателями, чей культурный багаж меньше. Мне не нравится! Один его поток сознания на восемьдесят страниц чего стоит, он невыносим…
– Стоп! Ты его читал, что ли?
– Конечно! Стал бы я рассуждать о том, о чём понятия не имею…
Он говорил с Лерой снисходительным тоном, как с проштрафившейся школьницей, пойманной на том, что она плохо выучила урок, и еле заметно улыбался одними глазами.
– Ты знаешь, я вот прям сейчас поверила в историю, что твоя невеста от тебя сбежала. Я бы тоже сбежала на её месте.
Стас