– Я тебе только недавно отправил книгу. Ты думаешь, что я так быстро приступлю к следующей? – возмущался Артур.
Он спустился вниз и зашел на кухню.
– Почему нет? Ты же сам хочешь побыстрее со мной распрощаться. Дерзай, а то не успеешь.
– Что ты имеешь в виду? Как я могу не успеть?
– Я нашел интересного писателя. Мне кажется, что он сместит тебя с Олимпа славы!
Артур промолчал. Он включил кофемашину и подставил под краник кружку. Ему безумно хотелось вывалить на Радова порцию негатива, заставить его понервничать, рассказать, что он знает про подлость, заорать в трубку: «Мне звонила Елена из издательства!», однако у мужчины хватило ума держать язык за зубами.
Месть – это блюдо, которое подают холодным. Потерпи немного, Богдан, и ты сам обо всем узнаешь.
– Надеюсь, он будет покорнее меня, – с издевкой сказал Артур.
– Он знает, что такое благодарность, в отличие от тебя! – повысил голос Радов.
– Мне не о чем с тобой разговаривать. Как только я закончу – наберу! – грубо ответил Артур. – И не нужно звонить в такую рань!
– Рабочий день начинается с восьми, – заметил Богдан.
– Сейчас и восьми нет! – Артур выключил вызов и положил разбитый телефон на стол.
После разговора с издательством он размолотил телефон, хоть по нему так и не скажешь. Всего лишь паутинка в углу экрана и длинная трещина по диагонали.
Мужчина взял чашку с кофе и вышел на улицу в одном халате. Он спал всего лишь два часа, но этого хватило, чтобы потрепать Оле нервы. Сколько еще так будет продолжаться, если он не начнет пить таблетки?
Оля давно настаивала, чтобы Артур посетил психотерапевта. Она просила только об одном сеансе. Девушка надеялась, что специалисты помогут. Определят, в чем заключается проблема и решат ее, но Артур считал это пустой тратой времени и денег. Он принадлежал к тем людям, которые уверены, что психологические проблемы удел слабых людей, а слабым он не был.
Альфи радостно встретил хозяина, подбежал к Артуру и принялся ластиться. Артур погладил собаку и сел рядом с дверью на небольшое кресло. Пес покорно лег у ног хозяина и скрутился клубком.
В сонной голове Артура всплывали обрывки памяти. Ему тогда было четырнадцать лет. Он работал над своим первым романом. Идея, конечно же, не была настолько интересной и сюжет оставлял желать лучшего, тем не менее мальчик старался. Артур тогда засиделся до поздней ночи, один на один со старой пишущей машинкой дедушки.
Он уже дописывал третью главу, как парня начинало клонить в сон. Артур дал себе слово, что закончит главу и только после этого ляжет в кровать. Предложения не клеились, слова разбегались, а мысли куда-то уползали, однако он настойчиво продолжал писать.
Как только была поставлена точка, он встал из-за стола и повернулся в сторону кровати. На простыне лежал плюшевый кролик. Артур не обратил на него внимания и вышел из комнаты. Когда он вернулся обратно