Путники спустились с верха насыпи и углубились в лабиринт грязных проулков.
– Хорошо хоть компас есть, – произнесла ведомая. – Не заблудимся!
– Тиш-ше! – шикнул на нее старший.
Слабый горьковатый на вкус ветер, какой бывает на окраинах больших городов, принес звуки человеческих голосов. Где-то там, в дебрях исполинских бразильских фавел, хор из многих глоток распевал нечто заунывное.
– Псалом, похоже, – сказал Большой.
– Почему ты так решил?
– Поют на латыни. «Господи, покарай грешников», и так далее. Религиозная истерия, чего уж там.
– А они не опасны?
– Кто? Эти? Не думаю. Если креститься умеешь. Ты умеешь?
– Да, конечно.
– Вот и все. Если что, просто молчи, говорить буду я.
– Окай… – согласилась девушка привычным ей ОК, «акающим» на американский манер.
Попетляв немного по кривым проходам между хижинами и подобиями домишек, спутники вышли на открытое пространство, как бы «площадь». Эта прогалина в трущобных джунглях с двух сторон имела конструкции из ржавой арматуры, которые служили, вне всякого сомнения, футбольными воротами.
– Точно, бразильцы, – шепнул Большой. Ухмыльнулся и добавил: – Хех, даже распоследние нищие здесь играют в футбол лучше, чем национальные сборные некоторых восточноевропейских стран.
Посреди открытой площадки расположилась группка людей. Вполне живых на вид. Большой пригляделся. Холеный мужчина лет тридцати, с наружностью «офисного хомяка»; пожилая негритянка; худой как жердина подросток; упитанный сорокалетний метис… Все в одинаковых белых мантиях с капюшонами. Метис опирался на посох, напоминавший епископский. Чуть поодаль от этой странной четверки, вокруг нее сидели люди. Множество людей. Разные люди, но в одинаковых белых одеяниях. Сидели они кто на земле, скрестив ноги «по-турецки», кто на корточках, кто на коленях; кому же не хватило места, те позанимали окрестные крыши.
Эти-то собравшиеся люди и распевали псалом, пребывая в самом что ни на есть трансе. Монотонная мелодия ткалась из их многоголосья и действительно ввергала в транс. Хотелось заснуть и спать с открытыми глазами…
– Не пора ли нам делать ноги отсюда, босс? – сквозь зубы процедила Маленькая. – Что-то не нравится мне это собрание.
– Погоди немного, сейчас… – пробормотал Большой, всматриваясь в четверку «пастырей».
– Слава Творцу нашему! – внезапно вскричал метис.
– Слава!.. – хором прогремела толпа.
– Благодарим его за то, что он избрал нас и привел сюда, в землю обетованную!
– Благодарим!..
– Благодарим его за то, что он дал нам прозреть!
– Благодарим!..
– Благодарим его за то, что наша вера крепка, как никакая другая!
– Благодарим!..
– Благодарим его за то, что все больше и больше наших братьев