Надутые пельмени вместо губ, наклеенные ресницы, чужие патлы на башке, искусственные ногти, сделанная грудь, недавняя неудачная пластика носа, от чего Даша начала смахивать на Майкла Джексона ― всё понять можно, всем хочется быть совершенными, НО…
Всегда было интересно: почему мужики ведутся на такую фальшь? Может, в психологии прям имеется термин: "силиконовый фетиш"? Или же это чисто эстетики ради? Типа, чтоб рядом шла не замухрышка прыщавая, а "девочка с обложки", а то ж не солидно. Засмеют.
Фиг знает, мне не понять.
Единственное, что я когда-то в себе меняла ― это делала коррекцию зрения. К остальному, в силу возраста, была равнодушна. Да и в целом с собственным отражением в зеркале уживалась вполне мирно. Без отвращения на него смотрела так точно, даже в период перестройки тела.
В принципе, я и сейчас претензий к нему не имею.
Нет, если посидеть-покумекать, наверняка тоже найду где прибавить/убавить, но увы ― на тюнинги отныне больше нет средств. Следовательно, проблема автоматически отпадает: какая шкурка есть, такую и носим.
Хм… А к чему, собственно, всё это разглагольствование-то затевалось?
А, да.
К тому, что "Барби" отечественного производства смотрится до ужаса нелепо в своём амплуа. И мне абсолютно непонятен тот факт, что Стас её зачем-то терпит.
А он её именно что терпит. Сидит с каторжным видом и только успевает ручонки её с себя стряхивать. А ручонки у Дашки загребущие, так и норовят между ног ему забраться и кое-что сжать когтищами.
– Ребят, может вам номер в отеле снять? ― иронично замечаю, принося им заказанный Флэт Уйат и Ванильный Раф.
– Зачем? ― язвительно кривится "сестрица". ― У нас для этого есть куча мест. В отличие от тебя. Тяжело без крыши над головой?
Ля, вот же дрянь, решила ткнуть в самое больное?
Даже Климов офигевает от такой бесцеремонности.
– Крыша над головой у меня как раз есть, ― равнодушно пожимаю плечами, хотя укол, конечно, неприятный. ― Даже больше, собственный угол имеется и своя зубная щётка.
– Где? В притонской ночлежке?
Кстати, никто ж не знает, где я обитаю. Я даже матери точного адреса не давала.
– А хоть бы и она. Тут, Дашуль, как получается: в жизни есть нечто куда важнее тёплой перинки и шелковых простыней.
– Например?
– Наличие мозгов. Но кому я об этом рассказываю, верно? Ты ж всё равно не поймёшь.
Стас прыскает от смеха в чашку, баламутя пенку. Никакого уважения, а я ведь старалась, рисовала вензелёчки.
А Дашка-то как оскорблённо краснеет, аж через десять слоев штукатурки просвечивает. Любо-дорого смотреть.
– Вот из-за своего длинного языка тебя и попёрли из нашего дома, милочка.
– Ты путаешь. Меня не попёрли, я сама ушла. Милочка.
– Ну конечно. Успокаивай себя этим. Мой брат тебя выкурил.
– Твой брат ― ошибка неопытной акушерки. Спорим, его роняли в роддоме? Причём, скорее всего, неоднократно.
Потому что большего